Семь лет я мечтала о свадьбе с мужчиной своей судьбы, а он предал меня, вонзив нож в спину!
Меня зовут Светлана Иванова, и живу я в Ярославле, где Волга обнимает берега, украшенные куполами древних церквей. Моя история покажется банальной, но от неё сжимается горло. Я готовилась связать жизнь с тем, кого считала своей половинкой, а он разбил мою веру так, что до сих пор каждое утро начинается с кома в груди.
С Дмитрием Соколовым мы познакомились семь лет назад. Ни слёз, ни холодных ночей — только тепло и понимание. Мы будто две ноты в одной мелодии, сливающиеся в гармонию. Через полгода я уже переехала в его квартиру — оба не выносили мысли о разлуке. Вместе мы написали сотни страниц нашей истории: дурачились, как школьники, прятали друг от друга конфеты, целовались под дождём. А иногда любили так, будто завтра мир исчезнет — страстно, до мурашек, до хрипоты.
С другими мужчинами я не знала такой близости. Для меня он был крепостью — надёжной, нежной, той, где хотелось спрятаться от всего мира. 12 августа стало чёрным днём календаря. Он разбудил меня завтраком — воздушные сырники, чай с мятой, его смеющиеся глаза. Потом мы медленно тонули в объятиях, будто время застыло. Мы отдыхали в Сочи — лазурное море, солёный ветер, закаты, окрашивающие небо в багрянец. Сказка, которую я приняла за реальность.
Тогда, пока он брился, в дверь постучали. Незнакомец с ухмылкой протянул алую розу и записку: «Люблю. Д.». Сердце запрыгало, как мячик. Поблагодарив Дмитрия, мы пошли к морю. Но на лестнице другой парень вручил ещё цветок. По пути к пляжу — ещё пять. К полудню в руках дрожал букет из семи роз — по числу лет любви. Он лишь подмигнул: «Хотел, чтобы ты запомнила». На закате мы зашли в воду, целуясь под крики чаек. И вдруг он опустился на колени: «Света, будь моей женой?» Глаза залило слезами, ноги подкосились. «Да!» — прошептала я, а вокруг закружились огни города.
До декабря всё шло как по маслу. Перед Рождеством он укатил в командировку в Новосибирск. Вернулся иным — ледяным, с пустым взглядом. Три дня я гадала, что случилось, пока он не выдавил из себя: «Переспал с Марьей из отдела». Выпили, закружилось, «само как-то вышло». Рухнули стены моего мира. Мужчина, клявшийся в вечной верности, превратился в предателя. Нож в спину — точнее не скажешь. Он рыдал, я задыхалась — слёзы лились рекой, но уже не склеивали осколки.
Наутро собрала чемодан. Он хватал за руки, кричал, что сойдёт с ума. Я захлопнула дверь, оставив прошлое за спиной. Потом были ночные звонки, его хриплый шёпот, мои слёзы в подушку. Боль не утихала — будто ржавое лезвие в ребре. До сих пор люблю — так, что сводит зубы. Но стоит вспомнить его «ошибку», и ненависть поднимается комом в горле. Виделись трижды после расставания. Каждый раз тело рвётся к нему, но разум шепчет: «Не смей».
Хочу вернуть те дни, когда его смех был лекарством от всего. Но боюсь, что однажды он снова скажет: «Само получилось». Эта рана ноет при каждом дожде, при каждом взгляде на обручальные кольца в витринах. Гуляю по ярославским улочкам, вижу влюблённых — и кажется, будто я призрак. Он был моим воздухом, а теперь я задыхаюсь в пустоте. Советуйте, люди: оставить боль в прошлом или дать шанс? Любовь стала ядом, а я не могу найти противоядие. Как вырвать его из сердца, если он врос в него корнями?
