Мама выбрала мужчину вместо меня: как родная мать предала дочь ради нового избранника
Меня зовут Ярослава, мне 17 лет, я родилась в Екатеринбурге. Долго хранила боль в себе, но теперь готова рассказать. Может, кто-то узнает свои чувства. Или хоть одна мать задумается, прежде чем повторить ошибку моей.
Родители развелись, когда мне было десять. Не могу сказать, что до этого царило счастье — вечные ссоры, ледяное молчание между ними я ощущала даже ребёнком. После развода стало хуже. Они словно играли в пинг-понг, перебрасывая меня друг другу, как надоевшую игрушку. У отца — тесновато, зато тихо. У матери — просторная квартира, где с каждым месяцем воздух становился тяжелее.
Всё рухнуло, когда у мамы появился Артём. Ему едва стукнуло тридцать — на десять лет младше неё. С первых дней вёл себя как хозяин, а меня считал досадной помехой. Сначала притворялся «добрым дядей»: спрашивал про школу, делал комплименты. Но маскарад длился недолго. Его бесило моё присутствие. Раздражало, что мать тратит на меня рубли. Открыто заявлял, что отец — лузер, а я — обуза, которой пора «взять жизнь в свои руки».
Он выкачивал из мамы деньги, убеждая, что взрослая дочь мешает её «настоящему счастью». А она… верила. Не замечала, как я задыхаюсь от слёз в подушку. Как крадусь на кухню за едой, лишь бы не встретиться с ними. Как часами сижу в ванной, пытаясь заглушить их смех за стеной.
Перелом наступил той ночью. Они снова орали так, что дрожали стёкла. Выскочила из комнаты, пытаясь встать между ними — боялась, что он ударит её. Но всё пошло не так. Его взгляд, полный ненависти, пригвоздил к полу. «Прекрати!» — закричала я, и тут же получила пощёчину. Взрослый мужской кулак. От удара я рухнула на пол, ударившись виском о шкаф. В глазах потемнело. Помню только крик мамы… и тишину.
Ждала, что сейчас она прогонит его. Обнимет, вытрет кровь с губы, позвонит в скорую. В её глазах искала спасение. В ответ услышала шёпот: «Сама спровоцировала». Через час приказала собирать вещи к отцу.
Молча сложила чемодан. Казалось, кто-то вырывает сердце клещами. Не плакала. Не спорила. Просто ушла, поняв — моего дома больше нет.
Теперь живу с отцом. Он пытается, но между нами — стена. Перестала ждать её звонков, извинений… Хотя где-то внутри всё ещё теплится надежда: вдруг распахнёт дверь и скажет: «Прости, доченька». Не скажет. Она выбрала его — того, кто избил её ребёнка.
Не желаю зла. Но знаю: он бросит её. Найдёт помоложе, посговорчивее. Оставит одну. Возможно, тогда она вспомнит обо мне. Но я не стану той, что всё стерпит. Предательство матери — словно ножевой шрам на душе.
Всем родителям говорю: не рожайте детей, если не готовы ставить их выше своих страстей. Мы не виноваты в ваших ошибках. Не просили рождать нас. Но раз привели в этот мир — не ломайте нас.
Мама, если читаешь… Знай: я выжила. Окрепла. Но больше не приду к тебе с мольбами. Ты больше не мать. Просто женщина, когда-то подарившая мне жизнь.
