СТЫД ЗА МАТЬ
Сына я родила поздно — в сорок. Врачи в роддоме шептались: «Поздняя мамаша». Сначала это кололо, но теперь ясно — именно к этому возрасту приходит настоящее понимание материнства. Уже не ветреная девчонка, а женщина с опытом, твёрдыми принципами и ясным осознанием жизни. Денис стал моим солнцем, всей душой погрузилась в его воспитание. Ни разу не пожалела.
Мальчик рос тихим, вдумчивым. В отличие от сорванцов подруг — не капризничал, не требовал невозможного. Все завидовали: «Тебе ангела подарили!» Казалось, так будет всегда…
Перелом случился в четырнадцать. Мой спокойный сын будто подменился. Колкости, хлопанье дверьми, немотивированная злоба. Подруги утешали: «Возраст такой, перерастёт». Ждала. Терпела. Стало хуже.
К шестнадцати от ласкового ребёнка не осталось следа. Ночные гулянки, прогулы, двойки в дневнике. Рыдала в подушку, не зная, как до него дотянуться. А впереди — выпускной. Приготовила строгое бархатное платье. В зеркале ловила себя на мысли: морщинки у глаз лишь подчёркивают достоинство. Хотелось гордо стоять рядом с сыном.
Когда Денис вернулся с репетиции вальса и увидел наряд, скривился:
— Ты это куда собралась? На совещание в министерство?
Сердце ёкнуло:
— На твой же праздник…
— Мам, ты как музейный экспонат. Не позорь меня. Лучше сиди дома.
Сначала не поняла. Потом опустилась на диван. Комната поплыла, в ушах звенело. Спросила шёпотом:
— Стыдно, что я твоя мать?
— Ну… другие мамы моложе. Ты выделяться будешь.
— Я ради тебя всё! — вырвалось сквозь слёзы. — Родила, когда врачи головой качали…
Он буркнул «драматизируешь» и захлопнул дверь. Я сидела, смахивая капли