**«Пожить для себя»**
— А ведь мне всего сорок девять… — Светлана растерянно смотрела на врача. — Совсем ничего нельзя сделать? — в голосе дрожала надежда.
— При правильном лечении и процедурах срок можно отодвинуть. Год, может, полтора. — Артём Викторович постучал карандашом по карточке, где только что делал пометки. За долгие годы практики он видел всё: шок, слёзы, истерики, даже обвинения. Реакции на фразу «скорая смерть» всегда разные.
— Я подумаю. — Светлана вышла, не проронив ни слезинки.
До недавнего времени она не жаловалась на здоровье — даже простуда обходила её стороной. Но пару месяцев назад что-то пошло не так. Обследование показало опухоль. Неоперабельную. «Шесть–восемь месяцев», — сказал Артём Викторович. Светлана не рыдала и никого не винила. Она просто представила, как мало — полгода. Не дожить даже до пятидесяти.
— Прекрасный денёк, правда? — Голос старика вывел её из раздумий. Выйдя из больницы, она машинально присела на скамейку в парке и не заметила, как рядом опустился пожилой мужчина. Он сидел, опираясь на трость, выпрямив спину и щурясь на солнце.
— Извините, если потревожил, — улыбнулся он, видя, что Светлана вздрогнула.
— Пустяки. — Она попыталась улыбнуться в ответ. — День и правда чудесный.
— В мои годы радуешься даже дождю. Но такие солнечные дни — особенный подарок. Смешно, но хочется, чтобы последний мой день был тёплым и ясным.
— Вы так спокойно говорите о смерти, — удивилась Светлана.
— Мне девяносто четыре. — Он рассмеялся. — Да и смерть — вещь демократичная. Может прийти в любой момент. Жаль, я понял это слишком поздно. А то не откладывал бы столько важного «на потом». Вдруг этого «потом» не будет?
Вот вы, например, что сделали бы, если бы точно знали, что завтра умрёте? Хотя простите старика — болтаю, как радио. В хосписе, где я живу, разговаривать не с кем. Соседи по палате — сплошные нытики. А зачем тратить время на жалобы? Выход-то один. Лично я предпочёл бы вместо этой скамейки круизный лайнер.
Последнее путешествие! — Он снова рассмеялся. — Спросите, почему я ещё здесь? Денег нет. Квартиру внук забрал, пенсию за меня получают. Но я не в обиде. Молодые — им важнее. Ох, разболтался…
— Ничего, — Светлана слушала внимательно, между бровей залегли морщинки.
А ведь всё это время она жила не так, как хотела. И осознала это только сейчас. Работу не любила, но зарплата была хорошая. Сначала ипотека, потом помощь дочери с зятем — вот и держалась. Мужа Светлана тоже давно не любила. Десять лет назад узнала об изменах — причём регулярных и с разными.
Рыдала от обиды, но мысль «а кто мне такой ещё нужен?» не давала уйти. Ведь если даже муж, некогда клявшийся в вечной любви, её предал… А она была хорошей женой: чистота, уют, борщи, компоты, никаких истерик. Дочь обожала, с пелёнок баловала, даже в чём-то себе отказывала. Теперь та звонила только за деньгами или чтобы оставить внука: «Мам, мы так устали, хотим в ресторан!».
И Света помогала, откладывая денег на «чёрный день» — привычка из лихих девяностых.
— Я подаю на развод, — объявила она мужу, вернувшись домой. — И на раздел имущества. Можешь выкупить мою долю, если хочешь остаться в квартире. Мне она не нужна. Я уезжаю.
— Куда?! — первое, что выдавил из себя ошарашенный супруг.
— Путешествовать. — Светлана улыбнулась, доставая чемодан. — Развод сейчас можно оформить заочно. Подумай пару дней, а я пока у Тани на даче поживу.
— Ты в своём уме?! — муж таращил глаза.
— Надо было сделать это раньше. У нас ещё есть шанс стать счастливыми, — ответила она, уже стоя в дверях.
На работе написала заявление «по собственному», сняла все накопления и принялась выбирать туры.
— Мам, ты Сашку сегодня заберёшь? Мы в кино хотим, — в тот же день раздался звонок дочери.
— Нет.
— Ч… что? — та не ожидала такого.
— У меня свои планы.
— Ну мааам, мы же давно собирались! — заныла дочь.
— Возьмите няню.
— Это же дорого!
— На кино деньги есть, и на няню найдётся.
Дочь что-то буркнула и бросила трубку. Светлана вздохнула, но не передумала.
На даче у подруги было тихо. Осень стояла тёплая, воздух пах яблоками. Светлана сидела в гамаке, поджав ноги, и размышляла. Сначала корила себя за эгоизм. Потом вспоминала старика из больничного парка. «Всю жизнь для других, а теперь немного для себя — разве нельзя?» В итоге улыбнулась: всё правильно.
Муж звонил, пытаясь «выяснить», но больше для вида. Через три дня сдался и согласился выплатить её долю. Ещё через неделю Светлана сидела в кафе на набережной, наблюдая за курортниками и придумывая истории их жизни.
— Добрый вечер. Можно присоединиться? — к столику подошёл мужчина.
— Конечно, — она кивнула.
— В такую погоду сидеть в номере — преступление. Хотя, судя по толпе, все так думают. — Он улыбнулся.
— Светлана.
— Дмитрий. Я писатель. Обычно вечерами работаю, но сегодня вдохновение спит. Видимо, судьба велела выйти.
— А о чём вы пишете? — заинтересовалась она.
— Истории. О людях.
— Вот видите вон ту парочку? — Светлана указала на молодых, шептавшихся за соседним столиком. — Он — бедный художник, она — дочь олигарха. Отец против, но они сбежали вместе. Сегодня их первый свободный вечер. Она верит в его талант, а он клянётся, что ради неё спустится в ад, чтобы нарисовать самого дьявола!
— Вы их знаете? — удивился Дмитрий.
— Нет. Просто придумала.
Они смеялись, сочиняя истории про других посетителей, пока кафе не опустело.
—————
— Света, ну как? Нравится? — Дмитрий смотрел то на неё, то на маленький домик с виноградом на стенах.
— Очаровательно, — она улыбалась, но в голосе дрогнуло.
— Что-то не так? — он обнял её.
— Всё хорошо. Просто устала.
Прошло два месяца с того вечера. Дмитрий влюбился, как мальчишка. Светлана отвечала ему тем же, но боялась — болезни, времени, своего молчания. А он уже видел их будущее в этом доме у моря.
— Я могу писать где угодно, а ты будешь моей музой.
— Научусь печь пироги и ухаживать за садом, — она поцеловала его в щёку, отгоняя мысли. «Пусть будет, как будет».
Они переехали и были счастливы. Утренний кофе, вечерние прогулки. Чтобы не мешать Дмитрию работать, Светлана устроилась волонтёром в благотворительный фонд.
Прошёл месяц, второй… Она ждала ухудшений, но чувствовала себя лучше прежнего. Дочь сначала ворчала, но потом смирилась и даже обещала привезти внука летом. Муж выплатил деньги и сообщил, что женится. Светлана искренне порадовалась за него.
— Светлана Игоревна? Это Артём Викторович. — звонок разбудил её утром.
— Да? — сердце ёкнуло.
— Произошла ошибка… — голос врача дрожал. — Лаборанты перепутали анализы. Это были не ваши результаты.
— А что тогда со мной было? Я ведь плохо себя чувствовала…
— Переутомление, стресс. Мне очень жаль.
— А я не жалею. — Светлана посмотрела на спящего Дмитрия. — Спасибо.
Она отключила звонок и пошла готовить завтрак. Счастливая.
