**Дневник отца**
Мне тридцать, и ещё недавно я жил как типичный холостяк — ни о чём не беспокоясь, с друзьями по выходным, пивом по пятницам, редкими романами. Говорил себе: «Лет пять-десять ещё поживу для себя». Казалось, у меня куча времени, чтобы когда-нибудь остепениться. Но судьба распорядилась иначе.
То утро началось обычно. Я вышел из подъезда в половине девятого, направился к машине — и вдруг увидел у бордюра коляску. Подумал, соседи оставили. Подошёл ближе — и обомлел: внутри лежал младенец. Рядом записка женским почерком: «Сергей, это твоя дочь. Назвали Машей. Позаботься о ней».
Ноги подкосились. Кто? Когда? Шутка? На автомате взял ребёнка и понёс в квартиру. Позвонил маме — единственной, кому доверял. Через час она уже была у меня — с пелёнками, бутылочками, присыпкой и невозмутимым спокойствием. Моя мать — чудо. Через пару минут Маша успокоилась у неё на руках, а я сидел на кухне, тупо уставившись в стену.
Позже сделал тест ДНК. Результат подтвердил: я отец. Где-то среди мимолётных связей случилось это, и теперь у меня дочь.
Первые месяцы были кошмаром. Маша орала ночами, я не спал, учился менять памперсы, варить манку, греть смесь. Нанял няню, вызвал педиатра. Так в доме появилась Ирина. Спокойная, тёплая, с добрыми глазами. Она лечила Машу, а заодно и меня. Потом я ловил себя на мысли, что жду её прихода. Потом было первое кафе. Потом — её пальцы, сжавшие мою ладонь, когда мы шли в ЗАГС.
Сейчас Маше два. Мы с Ириной живём вместе, растим дочь. Я больше не тот ветреный парень. Иногда даже благодарен той незнакомке, которая оставила Машу у подъезда. Может, когда-нибудь скажу ей спасибо — за то, что перевернула мою жизнь.
Теперь утро начинается не с будильника, а с маленьких ручек, тыкающих мне в щёку: «Пап, вставай!» И внутри — такое чувство, которого я раньше не знал. Вот оно, настоящее.
