Соседка требует, чтобы я выкорчевала свои розы — у неё, видите ли, аллергия.
До сих пор не верится, что такое вообще возможно. Всё началось спокойно. Мы с мужем купили дачу в деревне под Смоленском, но годами не могли её толком обустроить — вечно работа, заботы. Приезжали раз в месяц — то крышу подлатать, то замок поменять, и каждый раз с досадой замечали, что среди ухоженных, цветущих участков соседей наш выглядит жалким пустырём.
Особенно усердствовала в замечаниях соседка Галина Степановна, одинокая пенсионерка с вечно поджатыми губами. Она любила говорить — сладко так, но с ядом в голосе: «Ну, купили домик, а жить не живёте. Смотреть больно — как будто брошенная земля».
Терпели. Но когда я вышла на пенсию, а муж взял отпуск, решили — хватит. Пора навести порядок.
Домик оказался крепким — стены подкрасили, окна вымыли. А вот участок пришлось буквально отвоёвывать у мусора: горы сухих веток, сгнивших листьев, ржавых вёдер. Работали до седьмого пота. И вдруг в сердце зажглось — мне захотелось не просто убрать, а создать красоту.
— Давай посадим розы, — предложил муж. — Вдоль дорожки и у стены дома. Представляешь, как будет пахнуть летними вечерами?
Мы поехали в питомник, выбрали саженцы — алые, белые, нежно-розовые. Сажали с трепетом, боялись — приживутся ли? Но розы будто почувствовали заботу — потянулись к солнцу, выпустили бутоны.
Я стала приезжать чаще, а летом и вовсе перебралась на дачу. Впервые за долгие годы сердце пело. Тишина, пение птиц, и мои розы — с каждым днём всё пышнее.
Но однажды их заметила Галина Степановна.
Она заглянула без предупреждения — впервые за десять лет. Оглядела участок, криво усмехнулась:
— Наконец-то приведёно в божеский вид. А то позорище было.
— Да, руки дошли, — сухо ответила я.
— А это что? — ткнула пальцем в кусты.
— Розы, — с гордостью сказала я.
— Выкорчуй. Немедленно, — бросила она ледяным тоном.
Сперва я подумала — вдруг нарушила какие-то правила? Но оказалось проще.
— У меня аллергия на розы, — заявила Галина Степановна. — Чих, слёзы — хочешь, чтоб я загибалась?
— Они на моей территории, — попыталась я возразить. — Вас сюда никто не тянет.
— А ветер? Пыльца? Она что, по границам ходит? Всё ко мне летит! Не намерена страдать из-за твоих цветов!
— Это моя земля. Я никому не мешаю.
— Мешаешь! — взвизгнула она. — Убирай, или засыплю жалобами!
Скандал грянул, как гроза. Она хлопнула калиткой. Я осталась среди роз — сжав кулаки, с комом в горле. Столько сил, столько души — и всё уничтожить?
Нет. Не отступлю. Участок мой, розы мои. Может, ей и правда плохо — но разве я должна губить своё счастье? Сегодня розы, завтра — сирень, потом яблони?
Иногда кажется — ей просто невыносимо видеть чужую радость. Раньше терпели её колкости, но теперь, когда у нас стало красиво, полезла с войной. Зависть? Злоба? Не знаю. Но я решила: мои розы останутся.
И если надо — буду драться за них. Потому что это не просто цветы. Это моя жизнь, которую я наконец полюбила. И никому не позволю её отнять.
