Всё произошло не так давно, но, вспоминая эту историю, до сих пор щемит сердце. Не просто история о любви, а о том, как судьба порой преподносит сюрпризы там, где, казалось бы, ничего уже не ждёшь. Речь о моей бабушке — Галине Михайловне, которой недавно стукнуло 78 лет.
Да-да, вы не ослышались — в её годы она снова вышла замуж. А её избраннику, Сергею Петровичу, уже 80. Познакомились они… на погосте. Звучит жутковато? Возможно. Но судьба не выбирает место и время для встреч.
Галина Михайловна давно жила одна. Деда не стало пятнадцать лет назад, и бабка часто наведывалась к нему на могилу: поправляла цветы, протирала памятник, шептала что-то. А однажды заметила, что рядом, у другой могилы, тоже частый гость — старик с букетом ромашек. Придёт, приберется, постоит молча, будто беседует с тем, кого уже нет.
Сначала лишь кивали друг другу. Потом стали здороваться, переброситься парой фраз. А там и разговоры пошли — о погоде, о годах, об утратах. Выяснилось, что у Сергея Петровича жена умерла двенадцать лет назад. Дети давно в Питере, навещают редко. Так и коротал дни в одиночестве, пока не встретил бабку.
Так завязалась их «погостная дружба», как в шутку называла это Галина Михайловна. А потом он стал провожать её до дома. Шли не спеша, вспоминали, как раньше жили, смеялись над мелочами. И с каждым днём между ними что-то менялось. Как-то раз он вдруг сказал: «Галя, может, хватит нам маяться поодиночке?»
Она усмехнулась — и на том решили.
Свадьба была тихой, почти домашней. За столом собрались только родные да пара старых подруг. Никакой выпивки — Сергей Петрович её и в молодости не жаловал. Поднял стакан с квасом, задержал взгляд на бабке и вдруг спросил: «Галюша… неужели не узнаёшь?»
Все замерли. Бабка побледнела, губы задрожали, а потом кивнула: «Узнаю… Серёженька. Давно узнала…»
Оказалось, они уже были женаты. Шестьдесят лет назад. Ей — восемнадцать, ему — двадцать. Прожили всего три месяца — не сошлись. Она его считала занудой, он её — ветреной. Разошлись без сожалений.
Каждый прожил свою жизнь: дети, внуки, потери. Но судьба, видно, решила иначе. Через столько лет, через горе и одиночество, они снова нашли друг друга. Не через сваху, не по интернету — среди крестов и памятников, там, где обычно ставят точку.
Теперь бабка будто помолодела. Надевает давно забытые платки, печёт блины по утрам. Сергей Петрович мастерит по дому, чинит табуретки, а по вечерам читает ей «Комсомолку».
Глядя на них, понимаешь: любовь не умирает. Она может затаиться, спрятаться, но если суждено — вернётся. Даже если дорога к ней лежит через кладбище.
Судьбу не переспоришь. Её пути куда мудрее наших расчётов.