«Ты просто бездельница! Разве так встречают гостей?» — визит свекрови превратился в кошмар
С детства я знала: гостей надо встречать с душой. Моя мама обожала стряпать, и каждый приход родни или друзей превращался в пир горой. Мы с сестрой суетились на кухне, отец подметал пол — всё шло своим чередом, по-родному. Аромат пышек, смех, уют — так и запомнилось моё детство. Я мечтала, что в моём доме будет так же. Но жизнь решила иначе.
Когда я вышла замуж за Дмитрия, мы договорились: будем звать гостей — и моих, и его. Я обрадовалась, ведь это напоминало мне отчий дом. Наша квартира стала местом задушевных бесед и весёлых посиделок. Пока не появилась она. Мать Дмитрия. Женщина статная, с колким языком. Вроде бы добрая, но за улыбкой таилась едкая насмешка, от которой кровь стыла.
Сперва я старалась. Убиралась до зеркального блеска, готовила изысканные блюда, хотела угодить. Но свекровь, кажется, уже тогда решила меня клеймить. В первый её визит, едва взглянув на стол, она фыркнула:
«И это всё? Обыкновенная стряпня. У себя дома я бы и не стала такое есть.»
Меня будто обухом по голове — ведь я вложила в этот ужин весь пыл. Но я стиснула зубы — воспитание не позволяло грубить. Решила: в следующий раз удивлю. И вот — день рождения Дмитрия. Я готовила с утра до ночи, искала редкие рецепты. Стол ломился от яств. Надеялась, хоть теперь она одобрит.
Но едва свекровь ступила на кухню, её лицо скривилось. Она даже не села, прошлась вдоль стола, потрогала блюда, понюхала — и тут же выпалила:
«Боже, ты это серьёзно? Это ты зовёшь праздником? Суп — помои, кулебяка — сухая, салаты — трава травой. Ты хоть раз в жизни держала поварёшку?»
Я не выдержала. Вышла в спальню, уткнулась в подушку, а в ушах звенели мамины слова: «У тебя золотые руки, у тебя всё получится». Получилось… но не для неё. Свекровь не унималась:
«Придёшь ко мне — увидишь, как надо готовить. А это — позорище. Диме с тобой не повезло.»
Хотелось крикнуть, высказать всё. Рассказать, как я выбиваюсь из сил, чтоб угодить, как молчу, когда он валяется на диване, не прошу помощи, даже если падаю от усталости. Но я промолчала. А Дмитрий… Он сидел, будто ничего не слышал. Лишь позже, когда гости ушли, подошёл и пробормотал:
«Прости. Больше не позову. Она перешла границу.»
Я кивнула. Больнее всего было не её злость — к ней я уже привыкала. А его молчание. Будто мои старания — пустота, будто они не стоят и ломаного гроша. Тогда я поняла: важна не еда, не идеальный стол. А чтоб рядом был тот, кто встанет за тебя, даже если на столе — простая картошка в мундире.
