До сих пор не могу поверить, что снова наступила на те же пути. За солидной внешностью и почти сорока годами скрывался обычный маменькин сынок. Казалось, взрослый, самостоятельный, даже с харизмой. Разведён, жил отдельно, квартиру сдавал — ну, думала, созрел. Ан нет, зрелость оказалась показной.
У меня уже был печальный опыт — первый муж так и не вырос, сутками зависал в играх, даже работу искать не собирался. После него дала себе слово: только мужчины постарше. Но, как выяснилось, возраст — не индикатор зрелости.
Со вторым мужем свела… его же мать. Работала тогда в магазине, она часто заходила — добрая, улыбчивая. Приговаривала: «Вот бы мне такую невестку, как ты!» Потом начал появляться её сын — ухаживал красиво, по всем правилам. Я купилась на эту заботу, на мнимую надёжность. Расписали, переехали в его квартиру.
Первое потрясение — интерьер. Всё будто законсервировано в эпохе застоя: ковры на стенах, сервант с хрусталём, мебель времён Брежнева. Робко предложила: «Может, ремонт сделаем? Хотя бы стены переклеим?» А он: «Ты чего, это мама выбирала!» Ковёр со стены снимали скандалом — будто я не обои порвала, а душу ему вынула.
Дальше — хуже. Посуду из серванта трогать нельзя — «такое теперь не делают». Фразы — один в один, как у его мамы. А та стала наведываться всё чаще. Конечно, не без его ведома.
С порога начиналось: «Почему пылесосом, а не веником?», «Кто разрешил ковёр снимать?», «Здесь всё должно быть, как у меня — так сыну привычнее». Потом дорога на кухню: «Борщ не так варишь! Мой сын только с поджаркой ест!» Однажды сорвалась: «А потом с ним по больницам бегать будете? Это же прямая дорога к гастриту!»
Попробовала мебель сменить — свекровь тут же: «Ты же пришла с пустыми руками!» Что, надо было бабушкин буфет тащить? Я хоть и продавщицей работаю, но деньги в дом ношу. Да и муж неплохо зарабатывает. Почему я в своём же доме ничего решать не могу?
А он… Всё больше на неё похож. Недавно вообще выдал: «Может, сериалы посмотришь, чтобы с мамой было о чём поговорить?» Ужас. Я телевизор не смотрю, а она тут каждый день — как по расписанию. У точкает: «Не так гладишь, не так моешь пол, шкафчики не так закрываешь!»
Не скажу, что она злая. Нет. Просто… слишком. Слишком вездесущая, слишком въредивая. А самое страшное — муж не видит проблемы. Для него мать — мерило всего.
Но я не хочу так. Не хочу быть тенью свекрови. Хочу жить по-своему, дышать свободно.
Да, квартира не моя. Да, вложений пока нет. Но я вложила душу. И не собираюсь превращать жизнь в филиал музея СССР под её диктатом.
Хочу ребёнка. Но не хочу, чтобы он рос в такой семье — где бабушка решает всё, а отец даже за себя постоять не может. Он уже не мальчик. Пора понять: женился — значит, отделяйся. А если не может… значит, мне пора уходить. Пока не поздно.
