До сих пор не могу поверить, как я не разглядела за его взрослой внешностью самого обычного маменькиного сынка. Тридцать восемь лет — казалось бы, возраст, когда мужчина уже состоялся. Вид — солидный, разговор — уверенный, даже харизму не отнять. Жил один, квартиру сдавал mum. Я думала — самостоятельный. Оказалось — только казался.
У меня уже был горький опыт: первый муж так и не вылез из-за компьютера, даже работу искать не собирался. После него я дала себе слово — только мужчины постарше. Но вот же, возраст — не синоним зрелости.
С ним мы познакомились… через его маму. Тогда я подрабатывала в магазине, а она часто заходила — добрая, улыбчивая. Вздыхала: «Вот бы моему Игорю такую жену…» Потом появился он сам — ухаживал красиво, по всем правилам. А я поверила в эту картинку: забота, стабильность, надёжность. Расписались, переехали в его квартиру.
И тут началось.
Первое, что бросилось в глаза, — дом, будто застывший в восьмидесятых: ковры на стенах, сервант с хрусталём, мебель, которая ещё при Брежневе стояла. Робко предложила: «Может, сделаем ремонт? Хотя бы обои поменяем?» А он, будто я святотатство предложила: «Да ты что! Это же мама выбирала!» Даже ковёр со стены снимали со скандалом, будто я не вещь убирала, а память порушила.
Дальше — хуже. Посуду из серванта нельзя трогать — «такое теперь не делают». Фразы — один в один, как у мамы. А она — стала приходить всё чаще. И, конечно, не просто так, а «по приглашению сыночка».
С порога — нравоучения: почему полы не натираю с мылом? Зачем пылесос, если есть веник? И главное: «У вас в доме должно быть всё как у меня — так Игорю привычнее». Потом — кухня. «Ты щи не так варишь! Мой сын только на сале ест!» Однажды не выдержала: «А вы потом по больницам за ним бегать будете? Это же путь к язве!»
Попыталась купить новую мебель — свекровь тут же: «Ты сюда с пустыми руками пришла!» Ну да, надо было, видимо, бабушкин комод тащить. Я хоть и продавщица пока, но работаю, деньги в дом несу. Да и муж неплохо зарабатывает. Почему я в своём же доме ничего решать не могу?!
А он… С каждым днём всё больше на неё похож. Недавно вообще выдал: «Может, хоть «Сватов» посмотришь, а то с мамой тебе говорить не о чем». Да у меня и так с ней разговоров хватает — она тут каждый день, как на работу. Учит, как правильно шторы вешать, полы мыть, даже шкафчики закрывать — и то не так!
Она не злая, нет. Просто… невыносимая. Навязчивая, как наждак. И самое страшное — он не видит в этом проблемы. Для него это норма. А для меня — тюрьма. Я не хочу жить в её тени. Не хочу, чтобы мой дом был ее копией.
Да, квартира не моя. Да, я не вкладывалась деньгами. Но душу-то я здесь оставила! И не собираюсь превращать свою жизнь в филиал музея советского быта под руководством свекрови.
Я хочу детей. Но только не для того, чтобы они росли под таким же диктатом, как их отец. Он уже не мальчик, пора бы понять: женился — значит, свою семью создал. А если не готов… Тогда, может, мне пора уходить. Пока не поздно.
