Вот и я попала — вышла замуж за маменькиного сынка. Теперь у нас в доме всё должно быть «как у мамы», а я, знаете ли, уже на грани!
И как же я не разглядела за его серьезным видом и тридцатью восемью годами обычного маменькиного дитя? С виду — мужчина как мужчина, даже солидно. Разведен, жил отдельно, квартиру сдавал. Казалось, зрелый, самостоятельный. Ан нет — зрелость оказалась чисто внешней.
У меня, правда, уже был печальный опыт: первый брак развалился из-за мужа-инфантила, который сутками сидел в танчиках и даже не думал искать работу. После него я зареклась — только мужчины постарше! Но, как выяснилось, возраст — не показатель ума.
А познакомились мы… через его маму. Работала тогда в магазинчике, а она — наша постоянная покупательница. Добродушная, улыбчивая, то и дело вздыхала: «Вот бы моему сыну такую жену!» Потом появился и он сам. Ухаживал по всем правилам — цветы, комплименты, забота. Ну как было не поверить? Вышла замуж, переехали в его квартиру.
И тут началось. Дом — словно машина времени: ковры на стенах, хрусталь на полках, мебель, от которой пахнет советским детством. Я осторожно предложила: «Может, ремонт сделаем? Хотя бы обои поменяем?» А он в ответ: «Да ты что, это же мама выбирала!» Ковер со стены снимали чуть ли не через суд. Будто я не обои порву, а семейные ценности растопчу.
Но это было только начало. Посуду из серванта — не трогать, «такое теперь не делают». Фразы — один в один, как у мамы. А потом и она сама стала захаживать всё чаще. И, конечно, не просто так — по его приглашению.
С порога — нравоучения: «Почему пылесосом? Веником надежнее!» «А зачем ковер сняли? Сыну же холодно!» И главный девиз: «Всё должно быть, как у меня — так ему лучше». Потом дошло до кухни: «Ты щи не так варишь! Мой сын любит с сальцом и чесночком!» В один прекрасный день я не выдержала: «А потом вместе по поликлиникам бегать будем? Это не еда, а прямой путь к холециститу!»
Попробовала мебель поменять — свекровь тут как тут: «Ты же сюда с пустыми руками пришла!» Ну да, надо было, видимо, бабушкин буфет на себе тащить. Я хоть и продавщица пока, но работаю и планы на карьеру строю. Да и муж вроде не бедствует. Почему я в собственном доме не хозяйка?
А он… с каждым днем всё больше превращается в её копию. Совсем недавно выдал: «Может, начнешь «Ивановых» смотреть? А то маме с тобой поговорить не о чем». Вот это поворот! Я вообще телевизор не смотрю, а с ней и так общения хватает — она тут каждый день, как на работу. Учит, как надо мыть пол, как пыль вытирать, как кастрюли ставить.
И ведь она не злая, нет. Просто… слишком. Слишком вездесущая, слишком уверенная, что знает лучше. А самое страшное — муж не видит в этом проблемы. Для него так и надо. А я так жить не хочу. Не хочу быть тенью его матери. Хочу свой дом, свои правила.
Да, квартира не моя. Да, я пока не вложилась рублем. Но душу-то я сюда вложила! И не собираюсь превращать свою жизнь в музей советского быта под руководством свекрови.
Я хочу детей. Но не хочу, чтобы они росли в такой семье. Чтобы сын вырос таким же подкаблучником, как его отец. Он уже не мальчик. Пора бы понять: женился — живи своей жизнью. А если нет… значит, мне пора уходить. Пока не поздно.
