Всё, что у нас есть, — это память, фото, моменты. И вот недавно с мужем разбирали альбомы, подписывали кадры. Обычное дело, пока не наткнулась на один снимок. Сердце оборвалось. Он — в праздничном костюме, с бокалом шампанского… на свадьбе сестры. Один. Без меня. Четыре года прошло, а боль — будто вчера. Снова ощущаю себя чужой, вычеркнутой, ненужной.
Мы поженились недавно. Скромно, без банкета, но с душой. У мужа родня большая, многих я даже в глаза не видела. Близких знала: мать, отец, бабушка и две сестры. Отношения ровные, без конфликтов. Разговоры за столом по праздникам. Только свекровь звонила иногда, чаем угощала.
Через несколько месяцев объявили, что старшая сестра мужа выходит замуж. Свекровь рассказала, посоветовала подумать о подарке. Решили подарить деньги — как принято. О свадьбе знали всё: ресторан забронирован, платье куплено, даже сувениры для гостей готовы. «Скоро пришлют приглашения», — улыбнулась свекровь.
И вот оно пришло. На имя мужа. Только его.
Перечитала десять раз. Ошибки нет. Ни моей фамилии, ни «с супругой». Просто он. Один.
Больно. Очень. Я — не случайная девушка, я его жена. Не подруги с сестрой, но и вражды нет. Все праздники я приходила, подарки дарила, звонила, поздравляла. Принимала их семью открыто. А теперь — будто меня нет.
Муж заметил моё состояние, позвонил сестре. Ответ оглушил: «Ты — мой брат, ты приглашён. А её я почти не знаю. Зачем она мне?» Будто я — пустое место. Будто между нами ничего нет. Формально она права: её свадьба, её гости. Но разве так поступают?
На нашей свадьбе она веселилась, как родная. А теперь — «не хочу видеть».
Муж хотел отказаться. Но я остановила: «Иди. Это её день. Ты должен быть там. А я… справлюсь. Да и сына не с кем оставить». Он ушёл. Без радости, без желания.
Вернулся поздно. Молчал. Я не спрашивала. Между нами повисло напряжение. Мы не ссорились, но рана осталась. Прошло время, вроде забылось. А сейчас гляжу на фото — и снова я чужая.
Дело не в свадьбе. А в том, что меня стёрли. Не заметили. Не сочли достойной. А уважение ведь в мелочах. В том, чтобы не сделать человека лишним в чужом альбоме.
И, наверное, простить не могу… не её. Себя. За то, что тогда улыбнулась и сказала: «Ничего… иди».
