Когда я женился на Алине, мне казалось, что мне сказочно повезло с тёщей. Она не лезла в наши дела, не учила жить, не сыпала советами, как это часто бывает. Более того, стряпала она блестяще, всегда держалась достойно и даже казалась забавной с её старомодными взглядами. Казалось бы — идеал. Но, как водится, нет худа без добра…
Сначала всё было прекрасно. Мы жили отдельно, навещали её по воскресеньям, пили чай с ватрушками, слушали истории о прошлом. Всё шло как по маслу, пока у нас с Алиной не родился сын Миша. Вот тогда и началось. Сначала бабушка стала наведываться раз в неделю. Потом — через день. А затем и вовсе переехала к нам.
Разумеется, из вежливости мы молчали. В конце концов, помощь лишней не бывает, особенно с малышом. Жена вышла на работу, а мама тут как тут — щи на плите, полы сияют, пелёнки развешаны, ребёнок сыт и спокоен. Казалось бы — благодать. Вот только благодать эта быстро стала невыносимой. Потому что тёща, не спрашивая, задерживалась на неделю, потом на две. Потом уезжала «за вещами» — и снова возвращалась.
Она вела себя, как полновластная хозяйка: передвигала мебель, прятала мои любимые тарелки, пекла блины, когда мне хотелось просто омлет. Мы перестали чувствовать себя хозяевами в своей же квартире. Я осторожно намекал жене: может, маме стоит пожить у себя? Но Алина отмахивалась: «Ну как ты скажешь, ей одной скучно, разве трудно немного потерпеть?»
И я терпел. Пока случай не подсказал мне гениальный выход.
Мише тогда было два года. Как-то перед сном он подошёл ко мне и сказал, что боится темноты. «Папа, там в углу живёт Бабай…» — прошептал он. Я, как мог, успокоил его. «Сынок, если страшно — засмейся. Бабаи боятся смеха. Закроешь глаза, засмеёшься — и они убегут!» — сказал я, не особо задумываясь. Миша кивнул и лёг спать.
А через пару ночей, около трёх утра, я услышал, как сын идёт по коридору… и хохочет. Громко. Жутко. Искренне. Смех разносился по всей квартире. Я едва не свалился с кровати, но понял — он идёт в туалет, «пугает» Бабая. Наутро — то же самое. И так — каждую ночь. Нам, взрослым, это даже казалось забавным. Но не тёще.
Через несколько дней она подошла ко мне, вся бледная, и заявила:
— Я больше не могу здесь ночевать! В этом доме что-то нечистое! Ребёнок смеётся по ночам, будто бесы в нём говорят! Мне это не по душе! Поеду к себе. А если и приеду — только днём. И чтобы вы тут всё очистили.
Слово «священник» она, конечно, не произнесла, но смысл был ясен. Я молча кивнул. Жена развела руками — «ну что поделаешь». А я, сдерживая улыбку, пошёл варить себе чай. Один. На своей кухне. В своей любимой чашке.
Прошло уже два года. Тёща приезжает только днём — привезти пироги, повозиться с Мишей, поболтать с Алиной. Но к вечеру уезжает. Чётко. Без намёков задержаться. Иногда, правда, вздыхает про одиночество. Но я сразу вспоминаю про «Бабая» — и всё встаёт на свои места.
Мораль? Даже самые добрые люди могут переступить твои границы. Главное — вовремя их вернуть. И знаете, для этого не нужны скандалы и обиды. Иногда достаточно… детской фантазии.
