Это был тёплый вечер, когда незнакомка окликнула меня на московской улице. Я шла домой с работы, думая о предстоящих хлопочах, как вдруг услышала за спиной:
— Простите! Ольга Николаевна?
Оборачиваюсь — стоит молодая женщина с мальчиком. В её голосе сомнение, но глаза уверенные.
— Я — Анастасия, — говорит она. — А это ваш внук, Артём. Ему уже шесть.
Сначала подумала — розыгрыш. Ни её, ни ребёнка не узнаю. В висках стучит от неожиданности.
— Вы, наверное, перепутали? — еле выдавливаю из себя.
Но Анастасия твёрдо отвечает:
— Нет. Ваш сын — отец Артёма. Молчала долго, но решила: вы должны знать. Ничего не прошу. Вот мой номер. Если захотите встретиться — звоните.
И уходит, оставив меня с бумажкой в дрожащих пальцах. Сердце колотится, звоню сыну — Дмитрию.
— Митя, ты знаешь Анастасию? У тебя есть сын?
— Мам… Было дело. Коротко. Потом она заявила, что ждёт ребёнка. Но я не уверен — вдруг врала? Потом она пропала. Может, это не мой мальчик.
Его слова гложут меня. Всю жизнь я верила Диме. Растила его одна, трудилась не покладая рук, чтобы он выучился, стал врачом. Всё есть, а семьия нет — только и слышу: «Некогда, мам». А тут вдруг внук объявился, словно из-под земляи вырос.
Через день набираю номер. Анастасия отвечает спокойно:
— Артёму шесть. Родился в мае. Тестов делать не стану — я знаю, кто его отец. Разошлись, когда носила его под сердцем. Не приходила раньше — справлялась сама. Родители помогали. Всё хорошо. Решила — пусть знает, что у него есть бабушка. Хотите — будьте в его жизни. Нет — я пойму.
Кладу трубку, смотрю в окно. Вспоминаю, как вела Митю в первый класс, как он, маленький, крепко держал меня за руку. Неужели он мог бросить женщину с ребёнком? Или это не его кровь?
Но даже если так — когда думаю об Артёме, становится тепло. И стыдно — за свои сомнения. Ведь когда родила Дмитрия, никто не требовал доказательств. Почему теперь я не верю этой девушке?
Пока не решила ничего. Не звоню. Но каждый раз, проходя то место, где мы встретились, всматриваюсь в лица. Не знаю, мой ли внук Артём. Но и забыть не получается. Мечта о внуке, как уголёк, тлеет внутри. Может, скоро я наберу её номер. Хотя бы чтобы познакомиться с мальчиком, который назвал меня бабушкой.
