**Дневник.**
Вернулся домой вымотанный, как обычно. Толкнул кухонную дверь — и остолбенел: мать в слезах.
— Мам, что случилось? — дрогнул голос.
Тишина. Взгляд в пол.
Из-за угла вышла бабка.
— Говорила же тебе, Людмила, чем это кончится! — бросила она с упрёком.
Тогда мне было четырнадцать. В тот вечер я повзрослел. Отец сбежал — к той, что «легка на подъём». Оставил нас троих: мать, меня и младшую сестрёнку Лизку. Ни копейки, ни алиментов. Только пустота на пороге.
Бабка въехала к нам на следующий день и взяла бразды правления. Мать рыдала, бабка пилила, а я старался не мешать. Рано понял: детство — роскошь, мне не по карману.
Сначала подрабатывал у булочной — тётя Галина пожалела тощего пацана с глазами старика. Кормила чаем с плюшками, платила немного. С этого и начался мой путь — из детства в борьбу.
Учился, работал, крутился. В армию не взяли — помогла протекция Галины. Она стала почти семьёй: не сюсюкала, а уважала. За упорство, за честность, за молчаливое терпение.
К двадцати пяти стал мужиком. Настоящим. Лиза выросла — я ей и брат, и отец. Бабка, раньше оравшая по любому поводу, теперь подкладывала мне лучшие куски.
Встретил любовь. Женился. Взял ипотеку. Купил жене машину. Помогал сестре. Забрал мать с бабкой к себе — а как иначе? Я же «глава семьи».
Потом дети. Один, второй. Жена сидела дома. Я пахал. Без выходных, без передышки. Денег не хватало — брал подработки. Летом — семья на Чёрное море. Мать — в санаторий. Сестре — на свадьбу. Племянникам — обновки. Я — на пределе.
Когда бабка скончалась, мне было не до слёз — надо было мать к врачу везти. Жена хмурилась, устала. Но я тащил. Всё. Без стонов.
А потом… купил гитару. Детскую мечту. Принёс домой. Жена скривилась:
— Хлам. Нафига?
Сын потребовал денег. На тур с друзьями. Я спросил:
— Сколько тебе?
— Двадцать два.
— Может, сам заработаешь?
— Я же учусь…
— Я тоже учился. И с четырнадцати пахал!
Дверь хлопнула. Я ушёл. Снял хату на сутки. Написал заявление на отпуск. Лёг и… впервые за годы выспался.
Решил — теперь буду жить. Хоть немного. Хоть попробую.
Позвонил жене:
— Поедем отдыхать? Куда угодно. Хочешь — на Байкал, хочешь — в Норвегию.
— Зачем?
— Просто пожить. Вместе.
— Нет времени.
— Тогда прощай.
А дома началось. «Сволочь», «бросил нас», «всю жизнь на него положила». Друзья качали головами: «Как же так…»
А я? Стоял на склоне Белухи и дышал. По-настоящему. Может, я и подлец. А может… просто человек, который наконец решил жить для себя.