**Дневник. 53 года. Маме — 80.**
Решил записать, вдруг кто-то поймёт. А может, подскажет выход. Не за жалостью — просто сил нет. Будто в клетке, из которой не выбраться.
Мне 53. Работаю, до пенсии ещё ой как далеко. А мама… ей 80. Живёт со мной. Не прикована к кровати, нет. Сама справляется: умывается, еду приготовит, в магазин сходит, в сквере погуляет. Но… будто высасывает из меня силы. Как будто я её личный аккумулятор.
Вечером приползаю с работы — как выжатый лимон. Сажусь, пью чай, слушаю, как у неё день прошёл. А сам мечтаю только об одном — закрыться в комнате, включить «Кинопоиск» и отрубиться.
Но нет. Мама ждёт «душевной беседы». То есть нотаций. Будто мне снова пятнадцать.
— Вот если бы тогда за Володю вышла, а не за своего проходимца, — начинает она снова.
— Жила бы сейчас в достатке, с детьми, а не в одиночестве. Никому не нужна. Кроме меня.
— Радуйся, что мать у тебя есть. Цени. Заботься.
Да, детей нет. Муж… сбежал. Вернее, я его понимаю. Поженились, съехались. А через месяц, как мама к нам перебралась, он тут же развод подал. Не осуждаю. Потому что для неё арендовать квартиру, когда своя трёшка есть, — верх идиотизма.
Вот и живём в этой трёшке. У каждой своя комната, но кухня и зал — общие. А главное — общее напряжение.
Каждый шаг под прицелом.
— Почему так поздно?
— На что эти дурацкие туфли? Денег девать некуда?
— Почему бельё не сменила?
— Кота опять не покормила!
И ни разу не услышишь: «спасибо», «молодец», «ты хорошо выглядишь», «отдохни». Только претензии. С утра до ночи. Изо дня в день.
Съехать не могу. Зарплата — копейки. На отдельное жильё не потяну. Да и совесть не позволит — вдруг с мамой что случится?
Но честно — иногда кажется, что сойду с ума. Да, это ужасно звучит. Да, она мать. Я благодарен ей за жизнь. Но иногда хочется испариться. Хотя бы на пару дней. Чтобы никто не пилил, не лез, не контролировал каждый вздох.
Я устал. Я одинок, хоть и не один. В капкане, из которого не вырваться ни телом, ни душой.
Где грань между долгом и жертвой?
Имею ли я право на эти мысли?
Не знаю. Но так больше нельзя.
**Вывод:** даже родные стены могут стать тюрьмой. И самое страшное — ты сам заперт в ней по собственному желанию.