Любовь оказалась розыгрышем: Как я поверила молодому мужчине и осталась у разбитого корыта
Меня зовут Татьяна. Мне 62, и, казалось, сердце снова запрыгало, как в юности, когда я встретила мужчину, сулившего мне вторую весну. Но вместо романтики получила пинок под дых. Он был младше меня на 17 лет, и я, поддавшись на его улыбки и букеты сирени, впустила его в свой дом в тихом городке под Тулой. Позже до меня дошло: для него я была не женщиной, а бесплатной кухаркой-прачкой. Эта история о том, как я отстояла своё достоинство и горько усмехнулась: почему в мои годы найти честную любовь — всё равно что выиграть в лотерею?
Жизнь меня не баловала. Много лет назад я выставила за дверь первого мужа — тот пропивал мои зарплаты, таскал из дома вещи, а я терпела, пока не лопнуло: «Харе!» Собрала его потрёпанные ботинки, выкинула на лестничную клетку и захлопнула дверь с чувством, будто сбросила мешок картошки с плеч. После были мужчины, но я держала их на расстоянии вытянутой швабры — страшно было снова обжечься. Сын, Денис, был моей опорой, пока четыре года назад не укатил в Канаду «на заработки». Я радовалась за него, но ехать следом — в моём возрасте это как прыгать с парашютом без инструктора.
Одиночество стало моим постоянным сожителем. «Тань, да найди ты себе хоть пенсионера для компашки!» — вздыхала подруга Галина. «Где такого взять? Мужики моих лет — либо хроники, либо ворчуны с маской „всё было лучше при Брежневе“. Им не подруга, а санитарка нужна!» — отмахивалась я. Галя хихикала: «Попробуй с молодым! Ты у нас огонь!» Я фыркала, но зерно сомнения засело. А вдруг? Может, судьба подкинет мне шанс почувствовать, что я ещё не на свалке истории?
И судьба будто подмигнула. Каждое утро в скверике у дома я замечала мужчину с собакой — высокого, с благородной сединой у висков и улыбкой, как у актёра из советского кино. Здоровались, потом болтали о погоде. Его звали Игорь, 45 лет, разведён, сын жил с бывшей. Как-то раз он вручил мне веточку мимозы, потом пригласил на чай. Я краснела, как институтка, соседки шептались за шторками, а я, глупая, верила, что жизнь-то только начинается!
Когда Игорь въехал ко мне, я летала на крыльях. Пекла ему блины, гладила рубашки, даже полы мыла с песнями. Радовалась, будто в юности — вот он, мой поздний роман! Но однажды он бросил поводок мне в руки: «Таня, выгуляй Барбоса. Тебе полезно.» Я опешила: «А ты?» Он нахмурился: «Нам лучше не светиться вместе — люди сплетничать начнут.» Словно ведро ледяной воды на голову. Что я — постыдная тайна? Или бесплатная собачья нянька? Сердце сжалось, но я решила не глотать обиду.
Вечером набралась храбрости: «Игорь, давай делить быт пополам. Свои носки можешь сам в стиралку кидать.» Он усмехнулся, глядя свысока: «Тань, ты хотела молодого мужика — вот и отрабатывай. Или думала, я за твои морщины влюблюсь?» У меня даже дыхание перехватило. Три секунды тишины — и я выдохнула: «У тебя двадцать минут, чтобы собрать свои треники и исчезнуть.» Он всплеснул руками: «Ты что?! У меня же квартира сдаётся!» «Отлично, — хлопнула дверью я, — значит, есть где ночевать.»
После его ухода я ждала истерики, но её не случилось. Только лёгкая тоска, будто просроченный йогурт выкинула. Я раскрыла душу, а он видел во мне только бесплатный хостел. Почему в 62 года мужчины смотрят на тебя, как на скатерть-самобранку? Горжусь, что выставила его, но осадочек остался. Мечтала о спутнике, а получила наглядное пособие по теме «Как не надо». Подруга утешает: «Тань, ещё встретишь своего.» Но теперь я боюсь даже соседа-водопроводчика пускать дальше коридора.
Не жалею ни капли. Лучше одна, чем под каблуком у подлеца. Но где-то в глубине ещё тлеет надежда: вдруг найдётся мужчина, который разглядит за морщинами — человека? Как снова доверять после такого пинка? Может, кто-то проходил через подобное? Как не превратиться в бабку-циника? Моя история — крик души женщины, которая ещё хочет любить, но боится, что поезд ушёл. Неужели в 62 года я уже не задушутая барышня, а просто «бабка»?..