Меня бросил муж ради любовницы, а спустя 12 лет он снова стоит на пороге — боль вернулась, будто это произошло только вчера.
Мы познакомились с Артёмом на вечеринке у общей подруги — харизматичный, обаятельный, с лучезарной улыбкой, он казался человеком, излучающим свет. В тот момент я впервые по-настоящему полюбила. До него у меня не было серьёзных отношений — я выросла в маленьком провинциальном городке, где родители воспитывали меня строго, уделяя внимание лишь учёбе. Мысли о мальчиках были под запретом. Порой я завидовала подругам, у которых уже были романы, но всё же шла своей дорогой: сначала — институт, а уж потом, возможно, семья.
Но Артём перевернул мою жизнь. Мы сблизились почти мгновенно — казалось, я ждала его всю свою жизнь. Рядом с ним я расцветала, и он, казалось, тоже. Даже мои строгие родители в конце концов приняли его, и вскоре мы сыграли скромную свадьбу. Через год у нас родились близнецы — Кирилл и Денис. Это было счастьем, но и испытанием. Я не была готова к двойной ответственности, но Артём тогда был рядом — помогал, учился быть отцом. Вместе мы купали малышей, кормили их, вместе вставали ночью. Он умел сопереживать, старался. Мне казалось, что мне повезло.
Но всё изменилось, когда дети подросли. Он стал другим. Возвращался домой поздно, уставший, раздражённый. Я начала догадываться — может, изменяет? Ответ пришёл сам: однажды, когда он был в душе, на его телефон позвонила женщина. Она назвалась Ларисой. И сказала, что уже год встречается с моим мужем. Мир рухнул. Потом была Анжела. Потом — Светлана. Затем — Ольга и Настя. Я прощала. Ради детей. Ради семьи.
Я боялась, что если мы разведёмся, сыновья вырастут без примера настоящей семьи. И терпела. Закрывала глаза. Стирала из памяти предательство. Но когда мальчики выросли и уехали, всё стало ясно: между мной и Артёмом не осталось ничего. Мы стали чужими. Ни любви, ни уважения. Мы развелись. Он ушёл. А я осталась. Привыкала к тишине. К одиночеству. Пыталась заполнить пустоту — встречами с подругами, вязанием, книгами. Жила. Без жалоб. Без упрёков.
Прошло двенадцать лет. В один осенний вечер раздался звонок в дверь. На пороге стоял он. Артём. Поседевший, сгорбленный, чужой. Он попросился войти. Сказал, что хочет поговорить. За чашкой чая признался: счастья так и не обрёл. Женщины сменяли одна другую, нигде не мог удержаться на работе, здоровье подкосило. Он остался ни с чем. Один. Несчастный. И теперь просит прощения. Просит начать всё сначала.
А я сижу и не знаю, что ответить. Двенадцать лет — ни звонка, ни письма, ни открытки на день рождения. А теперь — прощение, шанс, новая жизнь? Внутри всё болит. Но сердце стучит — я ведь всё ещё что-то чувствую к нему. Больше никого так и не полюбила. Не впустила в свою жизнь никого другого. Он — отец моих сыновей. Он не чужой. Но и не тот, кем был раньше.
Я молчу. Сижу, думаю. Ищу в себе силы простить. Или силы навсегда отпустить.
