Квартира и стоны мужа
У меня есть своя маленькая квартирка — уютная, с геранью на подоконнике и потёртым креслом, в котором так приятно закопаться с книгой. После свадьбы мы с Иваном решили жить здесь, и мне грезилось, что это будет наше тихое счастье. Но не прошло и двух месяцев, как мой муж начал ныть, что ему ехать на работу — как на каторгу. Сначала я списывала это на усталость, но теперь он твердит об этом ежедневно, и я уже не понимаю, как реагировать. Уступить и бросить всё? Или стоять насмерть, ведь это моя крепость? Но ясно одно: его ворчание меня медленно убивает, и я боюсь, что это лишь первая трещина в нашем браке.
Мы расписались полгода назад. До этого он жил с матерью в спальном районе, а я — в своей хрущёвке, купленной на родительские сбережения и кредит. Однушка, конечно, но для двоих в самый раз. Я вдохнула в неё жизнь: выкрасила стены в цвет тёплого песка, развесила ситцевые занавески, расставила по полкам любимые книги. Когда встал вопрос о совместном жилье, я предложила свою квартиру. Ваня тогда лишь плечами пожал: «Света, твой дом — и близко к метро, и своя крыша над головой. Берём!» Я летала от счастья, грезила, как будем вместе варить борщи, смотреть «Иронию судьбы» под бой курантов, мечтать о детях. Но, видимо, зря.
Первое время всё шло гладко. Ваня помогал менять линолеум, мы купили угловой диван, смеялись, что теперь у нас «семейное гнёздышко». Но потом он начал возвращаться с работы чернее ноябрьской слякоти. «Света, — бурчит, — сегодня два часа полз в пробках, как в аду». Его контора — на самой окраине, и ехать туда — минимум час, а то и все полтора, если снегопад. Я кивала, предлагала выезжать на час раньше или ездить через третье кольцо. Но его это не устраивало. «Ты вообще не понимаешь, — шипел он, — я как загнанная лошадь. Вечная гонка — это не жизнь!»
Я пыталась войти в положение. Говорила: «Вань, давай найдём решение. Может, купим машину с подогревом или будем брать такси?» Но он лишь отмахивался: «Машина — не выход. Надо перебираться ближе к офису». Ближе? То есть… переезжать? Я прямо спросила, и он хлопнул ладонью по столу: «Ну да! Снимаем жильё рядом — и всё!» У меня даже дыхание перехватило. Снимать? А моя квартира? Мои стены, за которые я пять лет расплачивалась, в которые вложила всю душу? Бросить всё и тащиться в промзону, потому что ему «не комфортно»?
Я попробовала объяснить, что для меня эта однашка — не просто квадратные метры. Это моя первая победа, моя свобода. Пусть район не «престижный», зато тут мой парк с берёзами, кафе «У тёти Гали» с душевными посиделками, бабушка-соседка, что подкармливает меня пирогами. Но Ваня смотрел на меня, будто я говорила по-китайски: «Светка, ну что ты как ребёнок? Квартира — она и в Африке квартира. Мы её сдадим и будем жить нормально!» Нормально — это как? Чтобы мне топать на трёх автобусах до работы, а он бы ходил пешком?
Конфликт разгорался. Теперь Ваня цеплялся ко всему: «Душно тут», «Соседи топочут, как слоны», «Пахнет сыростью». Сыростью? Да я же сделала ремонт с гидроизоляцией! Стала замечать, что дело не в пробках. Может, ему просто не нравится, что это МОЁ? Как-то спросила в лоб: «Ваня, если бы мы жили у твоей мамы, ты бы тоже ныл?» Он замолчал, потом пробормотал: «Там хотя бы кухня просторная…» То есть дело в метраже? В том, что моя однушка — «недостаточно хороша»?
Позвонила матери, ища поддержки. Она вздохнула: «Дочка, брак — это обоюдные уступки. Подумайте, как найти золотую середину». Но какая середина? Сдать квартиру, чтобы угодить ему? Или терпеть его вечное недовольство? Я предложила компромисс: пусть ищет работу в центре. Он же программист, вакансий — море. Но он лишь фыркнул: «Я там десять лет, как я уйду?» Значит, я должна рвать свои корни?
Теперь я в ловушке. Одна часть кричит: «Не отдавай своё!» Другая шепчет: «А если он уйдёт?» Я люблю Ваню, но его нытьё сводит меня с ума. Порой кажется, будто я виновата в его мучениях. Но потом думаю: он же знал, куда едет! Почему я должна ломать свою жизнь?
Даю себе срок до Нового года. Может, снять жильё посередине? Но мысль о чужих людях в моей квартире — как нож под рёбра. Или… вдруг он одумается? Пока лишь стискиваю зубы, когда он опять заводит шарманку про пробки. Но ясно одно: это МОЙ дом. И я не отдам его. Даже ради любви. Или… любовь — это когда не ставят перед таким выбором?
