Волшебный поворот: сон о Даше
Даша жарила на кухне котлеты, когда в дверь внезапно постучали. Вытерла ладони о фартук и пошла открывать. На пороге — двое: мужчина и женщина, уже в годах, но с лицами, словно высеченными из камня.
— Вы Дашенька? — первая заговорила женщина, кивнув. — Мы родители Артёма. Можно войти?
Имя ударило Дашу, как обухом по голове. Артём — тот, что когда-то клялся в любви, а потом исчез, узнав про беременность. Она замерла, но шагнула в сторону, пропуская гостей.
За чаем разговор тек медленно. Супруги вспоминали сына, говорили о нём так, будто он был ангелом. Даше было горько слушать — ведь именно он принёс ей самую жгучую боль. И когда она уже собралась попросить их уйти, женщина вдруг сказала:
— Пойми… Сейчас столько обмана. Мы тебе верим, но… — запнулась. — Сделай тест. Если мальчик наш внук — мы будем рядом. Помогать, растить, любить.
Даша согласилась. Когда результаты подтвердили отцовство Артёма, гости вернулись не с пустыми руками: игрушки, одежда, конверт с рублями… Но это было только начало.
Через неделю ей позвонили. Встретились, вручили бумаги: однокомнатная, без ремонта, но теперь — её. Подарок. Чудо. Новый дом.
Даша не сдержала слёз, стоя посреди пустых стен. Старый паркет, облезлый потолок, люстра с пропавшими стекляшками… но это было их. Она распахнула окно, и ветер ворвался внутрь, смешавшись с запахом свободы.
А ведь когда-то всё было иначе.
Три года назад она приехала в город, сняла угол у ворчливой старухи Анфисы и устроилась в магазин. Была одна, с тоской, но с надеждой. А потом встретила Артёма — высокого, с жилистыми руками, с улыбкой, от которой теплело внутри. Казалось, вот оно — счастье.
Но когда она сказала ему про ребёнка, он вмиг стал чужим: «Ты что, рехнулась? Какой ребёнок? Не мой. Избавься». И испарился.
Она рыдала до рассвета. Анфиса, её хозяйка, вздохнула, потупилась, а потом буркнула: «Родишь — оставайся. Не родишь — съезжай. Я греха на душу не беру».
И Даша осталась. Родила. Терпела. Жила. Всё ради сына.
А потом Анфиса пропала на сутки. Вечером призналась: «Нашла адрес его родителей. Сходила. Он погиб, представляешь… А они про вас и не знали». Даша плакала в подушку, осознав, что где-то глубоко до сих пор любила его.
И вот, через две недели, в дверь постучали…
Теперь всё иначе. Квартира — потрёпанная, но своя. Анфиса, ставшая настоящей бабкой, печёт блины по утрам. Даша работает из дома и подрабатывает в булочной. Сын смеётся, тянет к ней ручки.
Она стоит у окна, прижимая к груди чашку с чаем, и улыбается.
— Бабуля, а мы когда к тебе?
— Скоро, зайка. Очень скоро.
Жизнь — как сон: то кошмар, то сказка. Главное — не просыпаться раньше времени.
