Я приехал к любовнице жены, готовый на всё… но ушёл от неё с другим чувством
Меня зовут Игорь, и ещё пару месяцев назад я был уверен, что знаю всё о жизни, браке и предательстве. Но один визит перевернул моё сознание и заставил взглянуть на всё иначе. Сейчас, когда боль немного утихла, хочу рассказать, как я отправился к любовнице моей жены, чтобы устроить скандал… а в итоге нашёл в ней понимание.
Два месяца назад моя жена Наталья ушла. Просто собрала вещи и сказала, что больше не может жить в атмосфере вечных упрёков. Я был в шоке. Мы прожили вместе десять лет, и хотя между нами давно не было ни страсти, ни тепла, я не думал, что она решится уйти. И уж точно не ожидал, что уйдёт не в никуда, а к другому мужчине.
Когда я узнал адрес этого Сергея, внутри меня что-то оборвалось. Я был как натянутая струна. Сердце колотилось, руки дрожали. Я поехал к нему в частный дом под Подольском, злой, униженный, готовый схватиться с ним, как последний пьяный мужик у ларька. Хотел выплеснуть всё, что накопилось, прямо ему в лицо. Хотел вернуть жену. Или хотя бы понять — почему он?
Дверь открыл высокий, крепкий мужчина лет сорока. Улыбки не было. Только усталость в глазах и какая-то сдержанная грусть.
— Так это ты… — процедил я с порога. — Это ты увёл у меня жену?
— Я Сергей, — спокойно ответил он. — А Наташа уехала в магазин. Вернётся к вечеру. Заходи. Чай будешь? Или водки? Только что из морозилки.
Меня аж перекосило. Я ехал драться, а мне тут водку предлагают! Я вошёл и огляделся. В доме было просто, но уютно. Запах свежего хлеба, чистые занавески, на полке — книги, инструменты, в углу — гитара.
— Чем ты её взял? — выпалил я. — Она бросила город, квартиру, комфорт… ради вот этого?
— А ты у неё спроси. Она пришла сама. Я её не звал.
— Ага, не звал! — я уже повышал голос. — А сам, наверное, слюной исходил, как увидел, что баба с деньгами, с машиной…
Сергей посмотрел на меня с пониманием:
— Игорь, я три года один воспитывал сына. Жены у меня давно нет. Я умею работать, и я не строю иллюзий. Но я умею уважать человека, которого люблю. Может, это и привлекло Наташу.
— Да она тебе просто жаловалась на меня! И ты этим воспользовался, чтобы влезть в нашу семью!
— Она не жаловалась, — тихо сказал он. — Она рассказывала. Как приходила домой, и каждый вечер вы ей напоминали, что она должна быть благодарна. Как вы стыдили её перед подругами, как устраивали сцены. А она просто хотела тишины. Хотела, чтобы её кто-то ждал. Без упрёков.
Я замолчал. Мне вдруг стало неловко. В Сергее не было ни злости, ни притворства. Только честность.
— Ты ведь тоже устал, Игорь, — продолжил он. — У тебя обида, боль. Но давай не будем ругаться. Если она решит уйти — я не стану удерживать. Но я не держу её силой. У нас просто… спокойно.
Впервые за долгое время я не знал, что сказать. Я сел за стол, и мы стали пить чай. Он поставил передо мной бутерброды, достал солёные огурцы, домашнюю колбасу.
А потом предложил:
— Останься до утра. Уже поздно. А поговорить ещё есть о чём. Я тебе постелю на диване.
Я остался. В ту ночь я почти не спал. В голове крутились слова Сергея, воспоминания о ссорах с Наташей, о том, как я срывал на ней свою злость, как обвинял, кричал, жалел себя… но не видел, как она угасала рядом.
Утром я тихо собрался, оставил ему записку:
«Сергей, я приехал к тебе как к врагу. А уезжаю — с уважением. Спасибо, что не опустился до ругани, не выгнал. Если судьба даст тебе шанс быть счастливым — береги его. И если будешь в Подольске — заходи. Просто выпить.»
Я ушёл. Без криков. Без скандала.
Наташа не вернулась. Но я уже не хотел её возвращать. Теперь я точно знал: когда человек уходит — значит, ему действительно было плохо. И если кто-то дал ему то, чего не смог я — пусть будет счастлив.
А у меня всё ещё впереди…
