В тот январский вечер, когда за окнами бушевала вьюга, срывая последние сухие листья с берёз, Марина сидела у окна, сжимая в руках помятый лист бумаги. Письмо, написанное небрежным мужским почерком, стало последним. Пять лет брака растворились в этих строках. Дмитрий ушёл. Просто собрал вещи и исчез, не оставив внятных объяснений. Он сказал лишь одно: “Наши дороги разошлись”.
Марина не понимала. Всё было хорошо. Они вместе копили на квартиру, поддерживали друг друга в трудные минуты. Она любила его всем сердцем. А он? Просто растворился, оставив после себя пустоту.
Рыдания не стихали всю ночь. Утром, стиснув зубы, она пошла на работу. И там, на её столе — букет. Пустяк, а сердце сжалось. “От кого?” — спросила она шёпотом. “От Артёма, нашего сисадмина”, — перешёптывались коллеги. Марина удивилась. Раньше не замечала, как он каждый день приносил ей кофе, как оставлял на столе плитку шоколада с записками. А теперь — цветы. Она выбросила их, не глядя. Слишком рано.
Но всё изменилось. Артём оказался терпеливым и чутким. Он не давил, не торопил — просто был рядом. Через восемь месяцев он пригласил её познакомить с матерью. Марина волновалась. “Как примет меня твоя мама? Ведь я недавно разведена…” — прошептала она. “Она добрая, не переживай”, — успокоил Артём.
И действительно, на первый взгляд Валентина Степановна показалась приветливой и радушной. Ужин прошёл прекрасно. Марина расслабилась. Когда через два месяца Артём сделал предложение, она согласилась без колебаний. Впервые за долгое время она поверила в счастье.
Но за неделю до свадьбы Валентина Степановна позвонила и попросила встретиться у работы.
— Только Артёму не говори, — настойчиво добавила она.
Марина вышла. Та стояла у машины с плотным пакетом в руках. “Наверное, обсуждает свадебные детали”, — подумала девушка. Но всё оказалось иначе.
— Послушай, дорогая, ты слишком быстро опутала моего сына, — тихо, но твёрдо сказала Валентина.
— Извините, но разве это не он сделал мне предложение? — Марина растерялась.
— Не знаю, что ты ему нашептала, но я не отдам сына. Уйди по-хорошему. Не хочу, чтобы он страдал, — бросила та и ушла.
Марина онемела. На следующий день раздался звонок. Это был… Дмитрий.
— Надо встретиться, — коротко сказал он.
Они увиделись. Говорили о пустяках. Он был спокоен, даже улыбался. Перед уходом поцеловал её в щёку. “Что это было?” — спрашивала себя Марина. Ответа не находила.
Вечером дома её ждал Артём.
— Привет, — он поцеловал её в лоб, но в его глазах было напряжение.
— Ты какой-то странный… — насторожилась девушка.
— Пойдём, — он взял её за руку и повёл на кухню. Положив телефон перед ней, сказал: — Посмотри.
На экране — фотография. Она и Дмитрий. Обнявшиеся. Кадр был сделан украдкой.
— Это твоя мать… — голос Марины дрогнул.
— Да, она прислала. Но ты на этом фото — и есть ты. Ты позволила ему приблизиться. Я не могу это проигнорировать, — холодно ответил Артём.
— Ты мне не веришь? — её глаза наполнились слезами.
— Я не знаю, чему верить. Мы откладываем свадьбу. Я ухожу, — сказал он, взял сумку и вышел.
Марина осталась одна. Снова. Будто замкнутый круг. Каждый раз, когда она начинала доверять, надеяться, открываться — судьба била её по рукам. Она сидела на кухне, вспоминая слова Артёма, взгляд Дмитрия, ненавистную фотографию.
«Может, я проклята? Или просто не заслуживаю счастья?» — думала она, глядя в тёмное окно.
А за стенами, как тогда, выла вьюга.
