Вот такая история, слушай…
«А ты мне теперь кто?» — спустя тридцать лет отец вдруг объявился в моей жизни… и сразу же угодил в больницу.
Игорь приехал домой после работы. Зарулил во двор хрущёвки в спальном районе Твери, заглушил двигатель, открыл багажник, вытащил два увесистых пакета с едой и направился к подъезду. Только руку к домофону протянул — как вдруг услышал за спиной:
— Игорь? Это ты?!
Обернулся. На скамейке сидел старик — обтрепанный, в потрёпанной ветровке, с седой неопрятной бородой и потухшим взглядом. Выглядел как бродяга. Игорь нахмурился.
— Вы ко мне?
— Игорь… Я — Артём. Твой отец. Не узнаёшь?
Игорь отпрянул, будто его ударили. Отец. Тот самый, который тридцать лет назад бросил их с матерью, когда ему было всего восемь. И вот теперь сидит тут, словно так и надо.
— Адрес твой узнал от Нины, подруги твоей покойной мамы… Она сказала, что Татьяна умерла. А я и не знал. Ничего не знал. Господи, как же она страдала, а я… где-то болтался…
— Где ты был?! — зло перебил Игорь. — Где, когда мать ночами рыдала? Когда я ей чай носил, потому что ты опять «загулял»? Когда ты её и меня бил?! Забыл? А я — нет.
— Сынок, ну к чему это вспоминать? С Ларисой потом тоже не заладилось. Сначала весело было — гуляли, она радовалась, что я к ней ушёл. А потом… деньги, пьянки. Детей своих не было. А её дочь меня потом на улицу выгнала. Вот и всё. Теперь я — никто. А помнишь, как я тебя в зоопарк возил? Как мороженое покупал?..
— Ты серьёзно?! Думаешь, шарик эскимо всё исправит? Забыл, как перед уходом последние деньги из тумбочки стащил? Как маме в лицо плюнул, когда к «новой жизни» уходил?! Забыл?! А я — нет!
Резко развернулся, зашёл в подъезд, оставив отца на скамейке. Руки дрожали. Дома встретила жена — Наташа.
— Что с тобой? Весь белый…
— Отец мой пришёл. Ободранный, пьяный. Сидит у подъезда, говорит, что никого у него больше нет, помощи просит. Тридцать лет пропадал — и вдруг вспомнил, что у него сын есть!
— Может, поговоришь с ним хоть?..
— Он мне никто! Ни капли жалости!
Наташа промолчала. Игорь ушёл в комнату, но уснуть не мог. Всплывали в памяти крики, мамины слёзы, тот вечер, когда отец вытащил чемодан и хлопнул дверью…
Через три дня отец снова сидел у подъезда. Скромно, с надеждой.
— Сынок… Я всё понимаю. Но у тебя теперь жизнь… Может, хоть поесть дашь? Или место где переночевать…
— А где ты был, когда мне на новые кроссовки денег не хватало?! Где был, когда мама с температурой валялась?! Мне тогда никто не помог. И тебе я ничего не должен. Проваливай!
Отец опустил голову, не сказав больше ни слова.
Утром в дверь постучали. Медсестра в халате:
— Вы Игорь? Ваш отец у нас в больнице. Его избили, видимо, на улице поругался с кем-то. Просил вас передать. Больше родных у него нет…
— И что? Я ему не родня. Он мне никто!
— Но… он говорил, что у него есть сын, которого он любит… Извините.
И уже уходя:
— Он в городской больнице №3, в пятом отделении…
Наташа слышала разговор.
— Игорь… Давай сходим? Хотя бы проверим…
Час спустя они были в больнице. Пакеты с едой, чистая рубашка. Врач встретил их:
— Состояние тяжёлое. Печень убита алкоголем. Долго не протянет…
В палате отец взглянул на Игоря — и глаза сразу наполнились слезами.
— Ты пришёл… Я знал. А это Наташа? Невестка моя… А внуки есть? Хотя бы раз в жизни увидеть…
Через два дня они привели дочку. Старик смотрел на неё, как на чудо. Глаза блестели, водил по её руке пальцами, плакал.
— Боже… Вылитая бабушка. Красавица… Будь счастлива, внученька…
А на четвёртый день он позвал Игоря.
— Прости меня, сынок… За всё. За то, что не любил. За то, что мать загубил. Прости…
Игорь взял его за руку. Крепко. Молча. Это было единственное, что он мог сказать: «Я простил».
Через неделю отца не стало. Игорь сам организовал похороны. Похоронил рядом с матерью. Никого больше на кладбище не было. Но впервые за много лет на душе стало тихо.
Он ничего не был должен. Но сделал всё, что должен был — по-человечески.
