Я сидела в нашей тесной кухне в Нижнем Новгороде, сжимая остывшую кружку, и чувствовала, как комок подступает к горлу. Вроде бы у нас с мужем, Игорем, всё есть: квартира, машина, работа. Но счастье рушится из-за его семнадцатилетнего сына от первого брака – Артёма, который поселился у нас.
Он будто гвоздь в сапоге – ходить больно, но вытащить нельзя. Вечно разбрасывает вещи, хлопает дверями, а на мои слова только фыркает. Хуже всего – как он обращается с моим пятилетним Алёшкой. Видела, как дал ему затрещину просто за то, что малыш задел его наушники. Младшая, Соня, спит с нами – в нашей дввушки нет места для детской. Если бы Артём уехал к матери, мы бы смогли наконец перестроить жизнь.
Но он не уезжает. Школа рядом, да и отцу с ним проще. Целыми днями сидит, уткнувшись в монитор, орет в микрофон, мешая детям спать. Я держу на себе весь дом – готовлю, стираю, убираю, а он даже тарелку за собой не уберёт. Его присутствие – как чёрная туча над головой.
Я умоляла Игоря поговорить с ним, отправить к матери. У его бывшей, Ларисы, трёшка в центре, а мы вчетвером ютящемся, как сельди в банке. Разве это справедливо? Да если бы он хотя бы не трогал детей! Но Алёшка уже копирует его грубость, а я ничего не могу поделать.
Муж глух к моим словам. «Он мой сын, я не выгоню его», – твердит он, будто заведённый. Мы ругаемся из-за Артёма каждый день. Я как загнанная лошадь – тащу всё на себе, а он делает вид, что не замечает.
Однажды я не выдержала. Артём опять наорал на Алёшу за разлитый компот, и меня прорвало:
— Хватит! Это не твой личный бар! Не нравится – вали к матери!
Он усмехнулся:
— Я тут живу – и останусь.
Меня затрясло от злости. Игорь, услышав крик, встал на его сторону – мол, я «не умею договариваться». Я заперлась в спальне, прижимая к себе испуганную Соню, и плакала. Почему я должна терпеть этого наглеца, если его мать живёт в своё удовольствие?
Иногда думаю – собрать вещи и уехать к маме. Но я люблю мужа. Всё, чего хочу – тишины в доме. Почему я должна каждую секунду бояться за своих детей? Как быть – не знаю…
