**Тайна из бабушкиного сундука: письмо, перевернувшее жизнь**
Анна пекла оладьи, когда в кухню ворвалась её восьмилетняя дочь.
— Мамочка! Скорее! — взволнованно позвала Света. — Я нашла кое-что в бабушкиной комнате! Открыла тот старый сундук у окна!
— Как ты его подняла? Он же очень тяжёлый! — удивилась Анна, убавив огонь под сковородой.
— Это неважно! Пойдём, тебе надо это увидеть! — дёрнула её за руку девочка.
Анна, встревоженная её тоном, выключила плиту и последовала за дочкой. В комнате всё стояло на своих местах, только сундук был распахнут, а на полу лежал пожелтевший конверт. Света осторожно протянула его матери.
— Прочти, пожалуйста.
Анна развернула письмо. Текст был написан ровным, но чуть дрожащим почерком. После первых же строк женщина опустилась на край кровати. Сердце застучало так, будто хотело вырваться.
— Бабушка… — прошептала она, — почему ты не сказала мне раньше?
Екатерина Ивановна, мать Анны, долгие годы жила одна в маленькой трёхкомнатной квартире на окраине Ростова. Муж давно ушёл из жизни, детей у них не было, а единственная племянница Оля почти перестала звонить. Часто старушка сидела у окна, вспоминая мужа, осенние прогулки в парке, и думала: что останется после неё?
Но однажды у неё появилась Варя — соседка снизу, добрая, но одинокая девушка лет двадцати пяти. Её история тронула Екатерину Ивановну: парень бросил, обманул, продал её дом, а сама она осталась в чужом городе без гроша. Старушка пустила её к себе — просто по доброте душевной.
Варя была бесконечно благодарна. Она убиралась, готовила, варила ароматный чай, приносила цветы с базара, слушала старые истории. А Екатерина Ивановна впервые за долгие годы почувствовала, что не одна. Девушка стала ей почти внучкой. Почти. Потому что родных у неё не было… Или всё-таки были?
Однажды Екатерина Ивановна увидела в Варюшем альбоме старую фотографию — знакомое лицо. Её муж. Молодой, в санатории. На снимке он обнимал женщину, похожую на Варину бабушку. И тогда всё встало на свои места. Страстный роман, который он когда-то скрыл. И девочка — его внучка. Варя. Её кровь.
Признаться вслух она не решилась. Не хотела, чтобы Варя подумала, будто её приютили из жалости. Поэтому Екатерина Ивановна просто написала письмо. Трогательное, честное, где призналась, что с первых дней чувствовала в ней родную душу. И оставила ей всё — квартиру, воспоминания, заботу и любовь.
Она успела выдать Варю замуж — за хорошего человека, доброго и умного, который уважал старушку. Екатерина Ивановна ушла спокойно. С улыбкой.
Много лет спустя, в день её памяти, маленькая Света — дочь Вари — открыла тот самый сундук и принесла письмо.
— Мам, прочти, — серьёзно сказала девочка.
Анна прочла — и заплакала. Горько, безутешно. Почему та, кого она называла просто «соседкой», не открыла ей правду?
— Потому что она полюбила тебя ещё до того, как узнала, кто ты, — тихо сказал муж, обнимая её за плечи.
Где-то там, в высоких облаках, двое смотрели вниз — и улыбались. Они знали: их любовь и тепло не пропали. Они передались дальше. Через годы. Через тайну. Через добро.
