Наша дочь стыдилась нас, деревенских, и даже не позвала на собственную свадьбу…
Мы с Иваном всегда жили скромно, но честно. Наш дом, огород, корова — всю жизнь мы вкладывались в одно: вырастить дочь достойным человеком. Ради неё мы не жалели ничего. Самое лучшее — ей. Новые сапожки? Пожалуйста. Шубу, чтобы не хуже, чем у городских? Из последних денег. Мы отказывали себе во всём, лишь бы у нашей Лады было всё, как у людей. Она росла красивой, умненькой. Училась на отлично, мечтала о Москве. А мы только радовались — у нашей девочки будет другая судьба.
Иван, по старой дружбе, устроил её в престижный столичный вуз. На бюджет. Мы гордились ею, как собственной победой. Помогали, как могли — и деньгами, и советом. Каждый её приезд домой был для нас праздником. Слушали её рассказы, как сказку: работа в солидной фирме, жених из хорошей семьи — Артём, сын владельца завода. Глаза её горели, когда она говорила о нём. А мы только и мечтали: скорее бы свадьба…
Но годы шли, а предложения всё не было. Однажды Иван не выдержал: «Привези Артёма в гости, хоть познакомимся!» Она замялась, сослалась на дела. Раз, другой. В душе закралось сомнение. Наконец, мы решились — поехали сами. Адрес нашли в старых бумагах. Купили гостинцев, надели самое лучшее и отправились в Москву.
Дом оказался огромным — камень, мрамор, охрана. Нас встретил вежливый мужчина и провёл внутрь. Роскошь, от которой захватывало дух. Мы стояли, растерянные, пока нас не пригласили в зал. И тут я увидела. На столе — свадебное фото в дорогой рамке. В белом платье, с цветами — наша Лада. Иван остолбенел. А у меня ноги подкосились.
«Вы, кстати, почему на свадьбу не приехали?» — вдруг спросил Артём.
Мы переглянулись. Что ответить? Что даже не знали? В этот момент вошла она. Лада. Лицо её побледнело, губы дрожали. Я жестом позвала её поговорить. Сначала она юлила, но потом сдалась:
«Я не позвала вас… потому что… вы из деревни. Мне было стыдно. Я не хотела, чтобы все знали, что мои родители — простые крестьяне…»
Эти слова вонзились в сердце, как нож. Как так? Нам—стыдно? Нам, которые жизнь ради неё положили? Которые без выходных пахали, чтобы у неё было будущее?
«А Артём?» — едва выдохнула я. «Он знал?»
«Да. Он хотел, чтобы вы приехали. Даже приглашение отправил, но я сказала, что вы отказались…»
Вот и всё. Мы — позор, который она спрятала. Не позволила нам быть рядом в самый важный день её жизни. Не объяснила, не поговорила — просто вычеркнула.
Мы уехали в тот же день. Без криков, без слёз. Только внутри — пустота. Как жить дальше, если родная дочь отвернулась? Как верить, что всё это было не зря? Что мы растили не чужого человека?
С тех пор Лада не звонит. И мы молчим. Не из-за обиды — из-за боли. Потому что не знаем, что сказать той, которая нас предала.
