**Дневник. 15 октября**
Когда я познакомилась с Артёмом, думала — мне выпал счастливый билет. Он был как из книжек: нежный, заботливый, обожал меня до дрожи в пальцах. Звонил десять раз на дню: «Как самочувствие?», «Не замёрзла?», «Хоть поела?» Если накрапывал дождь — через пять минут он уже стоял у метро с зонтом. Каждое утро на столе находила букеты — то сирень, то пионы, то гвоздики. Подруги ахали, а я щипала себя, проверяя, не сон ли это.
Он окутывал меня теплом, как пуховым платком. Мы бродили по ночной Москве, смеялись над ерундой, словно школьники. А потом он сделал предложение — с кольцом, на коленях, в том самом кафе на Арбате, где мы впервые поцеловались. Даже поехал к моим родителям в Рязань — вот насколько всё было серьёзно. Я парила, будто жизнь моя — не моя, а из романтичного кино.
Но как только расписались — сказка лопнула, как мыльный пузырь.
Сначала перемены были едва уловимы. Пропали утренние «Доброе утро, Ладочка». Звонки сменились редкими «Как дела?» без души. Цветы испарились, будто их и не бывало. Поцелуи превратились в формальность — словно он ставил галочку. Раньше смотрел на меня, как на чудо, а теперь будто сквозь меня.
Дома — тихий ад. Раньше сам брался за всё: то полку прибьёт, то суп сварит. Теперь только ворчит: «Вызови сантехника» или «Сама решила — сама разбирайся». Тарелки копятся в раковине, пыль — на полках, а попроси забить гвоздь — будто подвиг. Хотя до свадьбы хвастал, что может дачу с нуля построить.
Я не понимаю. Я же та же — слежу за собой, одеваюсь со вкусом. Мужики на улице всё так же провожают взглядом. А ему что? Будто я вещь, к которой привык. Стала… неинтересной.
Мама вздыхает: «У всех так. Брак — не романсы петь. Работает, не бьёт, не пропадает — вот и счастье». Но я не хочу мириться. Не могу жить с тенью, а не с мужчиной. Мне нужно чувствовать его любовь, а не удобство.
Вчера пыталась поймать его взгляд. Он не отвлёкся от телефона, ухмылялся в экран. И тут меня будто током ударило: а вдруг там другая? Может, поэтому он холодный, как зимнее окно? Может, предал?
Не верю. Но сердце ноет.
Как спросить? Как узнать правду? Я люблю его. Даже сейчас. Но делить не стану. И простить… вряд ли смогу. Девчонки, кто через это прошёл? Что делать, если муж до и после ЗАГСа — будто подменённый? Как не стать для него просто частью интерьера? Не знаю… но терпеть больше нет сил.
**Вывод:** Любовь — не контракт. Если в ней остаётся только долг — это уже не жизнь, а существование. И молчать — себе дороже.