Я больше не буду жить чужой жизнью
Ольга вернулась домой поздно. За окном уже темнело. Она стояла в прихожей, сжимая в руках сумку, и твёрдо сказала:
— Подаю на развод. Квартиру оставляю тебе, просто выплати мою долю. Мне она не нужна. Я уезжаю.
Игорь, её муж, от неожиданности плюхнулся в кресло.
— Куда это ты собралась? — растерянно спросил он.
— Тебя это не касается, — спокойно ответила Оля, доставая чемодан из шкафа. — Поживу у Тани на даче. А там видно будет.
Он не понимал, что происходит. А она уже всё решила.
Три дня назад врач, просматривая её анализы, тихо произнёс:
— В вашем случае прогноз неутешительный. Максимум восемь месяцев… С лечением, может, год.
Она вышла из кабинета, будто в тумане. Город шумел, светило солнце. В голове стучало: «Восемь месяцев… даже сорокалетие не встречу…»
В парке на скамейке рядом присел старик. Молчал, грелся на осеннем солнце, потом вдруг заговорил:
— Хочу, чтобы последний мой день был тёплым. Уже многого не жду, но яркое солнце — это подарок. Разве нет?
— Узнала бы, если бы знала, что это мой последний год, — тихо ответила она.
— Вот и не откладывайте ничего на потом. У меня было столько «потом», что ими можно было бы жизнь заполнить. Но не сложилось.
Оля слушала и понимала — вся её жизнь была не для себя. Работа, которую терпела ради стабильности. Муж, который стал чужим десять лет назад — измены, холод, безразличие. Дочь, звонившая только за деньгами или помощью. А себе — ничего. Ни новых сапог, ни отдыха, ни даже чашки кофе в кафе одна.
Она копила на «потом». И вот — этого «потома» могло и не быть. Внутри будто щёлкнуло. Она вернулась домой и впервые сказала «нет» — всем и сразу.
На следующий день Оля написала заявление на отпуск, сняла накопления и уехала. Муж пытался выяснить, дочь звонила с просьбами — она всем отвечала спокойно и твёрдо: «Нет».
На даче у подруги было тихо. Она сидела в кресле, укутавшись в плед, и думала: неужели всё так и закончится? Она не жила. Она выживала. Для других. А теперь — для себя.
Через неделю Оля улетела на море. Там, в кафе у причала, она познакомилась с Сергеем. Писатель. Умный, добрый. Они говорили о книгах, о людях, о смысле жизни. Впервые за много лет она смеялась искренне, не думая, что скажут окружающие.
— Давай останемся здесь? — предложил он однажды. — Я могу писать где угодно. А ты будешь моей музой. Я люблю тебя, Ольга.
Она кивнула. Почему бы и нет? Времени так мало. Пусть будет счастье — пусть даже недолгое.
Прошло два месяца. Она чувствовала себя прекрасно. Смеялась, гуляла, варила кофе по утрам, придумывала истории для соседей по кафе. Дочь сначала возмущалась, потом смирилась. Муж выплатил её долю. Всё успокоилось.
Однажды утром зазвонил телефон.
— Ольга Сергеевна? — взволнованный голос врача. — Простите, мы ошиблись… это были не ваши анализы. У вас всё в порядке. Просто переутомление.
Она молчала, а потом рассмеялась — громко, от души.
— Спасибо, доктор. Вы только что подарили мне жизнь.
Она посмотрела на спящего Сергея и пошла на кухню варить кофе. Потому что впереди у неё было не восемь месяцев — а целая жизнь.
