**Год назад, когда наши дети не приехали на годовщину…**
С тех пор как Аня вышла замуж, время словно замедлило ход. Каждый год добавлял между нами всё больше тишины. Казалось, она постепенно стирала нас из своей жизни — звонки стали редкостью, визиты и вовсе почти прекратились. А её взгляд при встречах был равнодушным, будто она смотрела сквозь нас.
В тот вечер я долго сжимала телефон в руках перед тем, как набрать её номер. Мы с Николаем хотели тихо отметить тридцать лет вместе — просто семья, шашлыки на даче, общий стол. Хотелось услышать родные голоса, пусть даже на несколько часов…
— Алло? — наконец раздался голос Ани, слегка запыхавшийся.
— Анечка, это мама. Опять в зале? Удобно говорить?
— Нет, машину Диме мою.
— А ты зачем?
— Ну а кто, мам? На мойку — дорого, я же не золотая.
— Ладно, дочка… Хотела спросить — приезжайте в воскресенье, у нас с папой годовщина.
Она фыркнула:
— Вдруг праздник захотелось устроить? Бес в ребро, что ли?
— Тридцать лет, Аня. Разве не повод?
— Прости, мам, не выйдет. У Саши свадьба — друг Сережи женится. У вас ещё годовщины будут, а свадьба одна.
Я стиснула трубку, стараясь, чтобы голос не дрогнул.
— Жаль… А мы ждали…
— Мы тоже, мам. Но людям неудобно отказывать. Не обижайся, поздравим потом.
— Хорошо, — прошептала я и позвонила сыну.
Михаил тоже отказался — дела. Когда я положила телефон, слёзы потекли сами, будто мне в пять лет запретили мороженое. Будто мать, которой больше не нужны.
— Танюш, что случилось? — Николай вошёл на кухню и увидел моё лицо.
— Ничего… Дети не приедут. А я, глупая, мечтала…
— Ну и что? Это наш день. Ты да я — вот и вся компания.
Ночью я ворочалась, обида сжимала горло. *Почему мы им не нужны? Всё отдали — квартиры, учёбу, помогали… А теперь мы — просто фон…*
— Таня, — обнял меня Николай, — у них своя жизнь. А у тебя есть я.
— Мне одиноко, Коля… Ты на работе, я целыми днями одна…
Наутро он вернулся раньше обычного, с улыбкой.
— Что-то случилось?
Из-за спины он достал огромный букет.
— Тебе. А завтра едем на озеро. На неделю. Только мы.
Домик стоял у воды, будто сошёл с открытки: деревянный, с цветами на крыльце, вокруг щебетали птицы. Проснулась от запаха роз — вся кровать в лепестках. На стене шарики, а на зеркале надпись: «С годовщиной, родная!»
Чуть не расплакалась. А в окне увидела Николая с корзинкой. Открыл — и тихое «мяу». Рыжий котёнок уставился на меня круглыми глазами.
— Ну что, берём? — улыбнулся он, как мальчишка.
— Коля… Это лучший праздник…
Неделя провалилась, как в юность. Памяти хватит на годы. А дома телефон не умолкал:
— Мам! Где вы?! Мы звонили!
— Спокойно, Аня. Отдыхали. Разве нельзя?
— Конечно… Но ты даже не предупредила!
— Теперь твоя очередь волноваться. Мы с папой решили жить для себя.
— *Для себя?* Ты серьёзно?
— У нас второй медовый месяц. Нам не до вас.
Год прошёл. Живём иначе. Николай ушёл с работы, экономим, но счастливее. Дети вдруг стали чаще звонить, приезжать. А мы смотрим друг на друга и благодарим судьбу: она напомнила, что главное — не они. Главное — **мы**.