**Дневник Елены**
Сегодня спешила в школу за внучкой. Губы сами растягивались в улыбке, каблуки отбивали чёткий ритм, будто снова было мне двадцать. Наконец-то купила собственную квартиру — небольшую, но светлую, с новым ремонтом и окнами в парк. Две комнатки, кухня, чистота и порядок — казалось, теперь моя жизнь обрела смысл.
Два года строгой экономии, продажа старого домика в деревне, помощь от дочери (обещала вернуть, конечно, они молодые, самим нужны деньги). Но главное — теперь у меня есть крыша над головой. И внучка, моя Катюша, ради которой я и переехала в город.
Она стояла у школьных ворот, маленькая, с бантами. Мы шли домой, держась за руки, как всегда, но вдруг она остановилась, подняла на меня глаза и сказала:
— Бабуля… мама сказала, что тебя надо отдать в дом престарелых.
Словно нож в сердце. Земля ушла из-под ног. Голос мой дрогнул:
— Что… что ты сказала, Катенька?
— Ну, туда, где живут старушки. Мама говорила, что тебе там будет весело…
Всё внутри стало холодным, но я улыбнулась, как смогла:
— А откуда ты это знаешь?
— Я слышала, как она с папой разговаривала. Уже договорились, но тебя пока не заберут, подождут, пока я подрасту… Только ты маме не говори, что я тебе рассказала, ладно?
— Ладно, солнышко… не скажу.
Открыла дверь квартиры, будто через силу. Попросила внучку переодеться, а сама опустилась на диван, даже пальто не сняв. Перед глазами всё плыло, а в ушах стоял этот голос: *Дом престарелых… договорились…*
Прошло три месяца. Собрала вещи, без ссор, без лишних слов. Закрыла дверь и ушла.
Теперь живу в деревне, снимаю избу у подруги. Воздух здесь чище, люди добрее. Коплю на свой угол. Подруги поддерживают — кто деньгами, кто добрым словом. Хотя есть и те, кто осуждает:
— Почему не поговорила с дочерью? Может, ребёнок выдумал?
— Не выдумала бы такого. Я знаю свою дочь. Ни звонка, ни письма — вот и весь ответ. Пусть знает, что я всё поняла. Я не виновата.