Дорогая свекровь, приглашаю вас на наш развод!
Когда сын распахнул дверь своей квартиры в Нижнем Новгороде, Тамара Васильевна, переступив порог, тревожно спросила:
— Ты один?
— Ну да… — удивился Максим.
— А где Алёна?! Уже ушла? Всё, конец? — голос свекрови дрожал.
— Мам, о чём ты? — Максим пожал плечами.
— Значит, опоздала… — Тамара Васильевна вздохнула, прошла в гостиную и села на край дивана, будто боялась занять место. — Поздно.
— Мам, что случилось? — в груди у Максима защемило.
— А ты хочешь сказать, что всё в порядке?! — она смерила его взглядом, полным недоверия.
— А что, есть повод? — он растерялся.
— Сын, объясни мне сейчас же, что за бред?! — Тамара Васильевна достала из сумки открытку с увядшим цветком и сунула Максиму. — Утром нашла в почтовом ящике. Приглашение на развод!
Максим взял открытку, прочитал аккуратные строчки: «Дорогая свекровь, приглашаю вас на наш развод! Ваша невестка Алёна». Он онемел.
— Мам, ты правда думаешь, что это не шутка?
— А ты думаешь, я сама себе это написала?! — она всплеснула руками.
— Ну нет, просто… Алёна? Серьёзно?
— Кто — Алёна?
— Ну, моя жена…
— Хватит крутить! Говори прямо! До развода дошло? Вы же недавно поженились! Где она?
— Мам, успокойся. Алёна на работе… наверное. Утром всё было нормально. Это, наверное, из-за борща…
— Борща?! — Тамара Васильевна смотрела на сына, будто он спятил. — Из-за борща такое пишут?!
— Ну да, из-за борща, — Максим почесал затылок. — Она вчера впервые сварила. Я сказал, что… не очень. Не как у тебя.
— И что? — свекровь прищурилась.
— Она обиделась, хотела вылить. Потом заявила, что готовить не будет, пока я всё не съем. Ну, я ляпнул в ответ, что разведусь, если она перестанет готовить. Шутка же…
— Шутка?! Развод — в шутку?! — Тамара Васильевна вскочила, глаза горели.
— Ну, я попытался объяснить, но ссора уже началась…
— Всё, сынок, весь в отца! — она маршем направилась на кухню. — Где этот борщ?
— Зачем? — он замешкался.
— Будем есть. Живо!
— Мам, он невкусный…
— Вот я тебе покажу «невкусный»!
Она нашла кастрюлю, поставила на плиту.
— Садись! — голос звучал как команда.
— Мам… — он хотел возразить, но взгляд матери его остановил.
— И ключи от квартиры неси!
— Это зачем?
— Неси!
Максим покорно принёс ключи. Мать засунула их в карман поношенного пиджака.
— Ешь! — она разлила борщ и начала есть, не сводя с него глаз.
Он нехотя попробовал.
— И это ты называешь невкусным? — она подняла бровь. — Вполне съедобно!
— У тебя лучше… — он пробормотал.
— У меня сорок лет опыта! А твоя жена учится! Доедай, не кисни!
Пять минут ели молча. Когда он опустошил тарелку, протянул руку:
— Мам, ключи.
— Не дам, — она ухмыльнулась. — Сначала домашнее задание.
— Какое?
— На полке книга «Лучшие рецепты русской кухни». В субботу мы с отцом придём. Ты приготовишь три блюда. Сам.
— Я?! — он кашлянул. — У меня же жена!
— Нет-нет, сынок. Жена тебе разве что картошку почистит. А готовить будешь ты. А я скажу, что её борщ — отличный. А ты… Развод ему! Хочешь так, как мы с отцом, — поживи сначала двадцать лет!
— Ладно… — он потупился.
— Без лишних слов! А если увильнёшь — отец тебе всыплет. Ты знаешь, как он любит поесть…
Тамара Васильевна встала, бросив на сына последний строгий взгляд. А внутри бушевало — как защитить эту пару от глупостей? Как объяснить, что любовь — это не только смех, но и терпение, даже если борщ чуть пересолен?
