Вот адаптированный вариант истории:
Дорогая свекровь, приглашаю вас на наш развод!
Когда сын распахнул дверь своей квартиры в Нижнем Новгороде, Марина Ивановна, переступив порог, тревожно спросила:
— Ты один?
— Ну да… — удивлённо ответил Артём.
— А где Светлана?! Уже ушла? Всё, конец? — голос свекрови дрожал.
— Мам, о чём ты? — Артём пожал плечами, не понимая её волнения.
— Значит, я опоздала… — Марина Ивановна тяжело вздохнула, прошла в гостиную и села на край дивана, будто боялась лишнее место занять.
— Мам, что случилось? — сын насторожился.
— Ты хочешь сказать, что всё в порядке?! — она посмотрела на него строго, будто он скрывал что-то страшное.
— А что, разве нет? — Артём растерялся.
— Объясни мне, что это за ерунда?! — Марина Ивановна достала из сумки открытку с увядшей розой и протянула сыну. — Утром нашла в почтовом ящике! Приглашение на развод!
Артём взял открытку и прочитал: «Дорогая свекровь, приглашаю вас на наш развод! Ваша невестка Светлана». Он застыл.
— Мам, ты правда веришь в это?
— А ты думаешь, я сама её написала?! — свекровь всплеснула руками.
— Нет, просто… Светлана? Серьёзно?
— Кто — Светлана?
— Ну, моя жена…
— Хватит крутить! Говори честно! Вы что, разводитесь? Да вы и года не прожили! Где она?
— Мам, успокойся, всё в порядке. Светлана на работе… наверное. Это просто шутка. Наверное, из-за борща…
— Шутка? Из-за борща?! — Марина Ивановна смотрела на сына, будто он с ума сошёл.
— Ну да, из-за борща, — Артём смущённо почесал затылок. — Она вчера впервые сварила. Я сказал, что… не очень. Не как у тебя.
— И что было дальше? — свекровь прищурилась.
— Разозлилась, хотела вылить. Потом сказала, что не будет готовить, пока я всё не съем. А я в ответ ляпнул, что на развод подам, если перестанет. Так, шутка же…
— Шутка?! Ты жене про развод — в шутку?! — Марина Ивановна вскочила, глаза горели.
— Я потом сказал, что пошутил, но она уже обиделась…
— Весь в отца! — она резко направилась на кухню. — Где этот борщ? Неси сюда!
— Зачем? — Артём покорно пошёл за ней.
— Будем есть. Ты понял?
— Мам, он невкусный…
— Вот я тебе сейчас покажу «невкусный»!
Она нашла кастрюлю, поставила на плиту.
— Садись! — её голос не терпел возражений.
Артём сел. Мать разлила борщ и первая взяла ложку.
— И это ты называешь невкусным? — она доела и подняла бровь. — Вполне нормально!
— Ну, у тебя лучше… — пробормотал он.
— У меня тридцать лет опыта! А твоя жена только учится! Ешь, не ной!
Минуты три они ели молча. Когда Артём опустошил тарелку, протянул руку:
— Мам, я всё. Дай ключи.
— Не дам, — она усмехнулась. — Сначала домашнее задание.
— Какое?
— Вон там книга «Русская кухня для семьи». В воскресенье мы с отцом придём. И ты лично приготовишь три блюда!
— Я?! — Артём чуть не подавился.
— Да, ты. Жена только картошку почистит. А я её борщ похвалю. А ты… развод ему! Хочешь, как мы с отцом — двадцать лет проживи, тогда и говори!
— Ладно… — буркнул он.
— И без возражений! А если откажешься — отец тебя за уши оттаскает. Ты знаешь, как он любит поесть…
Марина Ивановна встала, бросив на сына прощальный взгляд. В душе бушевало: как уберечь их от ошибок? И как объяснить, что любовь — это не только смех, но и терпение, даже если борщ немного пересолен?
