**Дневниковая запись**
После трех месяцев тяжелой вахты я, Евгений Соколов, усталый, но с чувством выполненного долга, вернулся в родной Екатеринбург. День выдался хмурым, но в душе у меня светило солнце — в кармане лежала зарплата, и я уже видел, как обрадуется моя жена, статная и горячая Надежда. Мы недавно купили двушку в панельной девятиэтажке на окраине, и я своими руками выровнял стены, натянул потолки, положил плитку. Осталось только мебель, как просила она:
“Женя, хочу, чтобы было не хуже, чем у Ларисы и Витьки! Всё — только самое лучшее!”
Я кивал, соглашался, уезжал на север, вкалывал до седьмого пота, лишь бы Надя мной гордилась. Скучал по дому в промерзлом вагончике — ни тепла, ни родного лица, ни запаха утреннего кофе. Только её голос в трубке — капризный, вечно недовольный.
На вокзале задержался у цветочного ларька, перебирая розы — искал самые свежие. Взял огромный алый букет и прыгнул в такси. Через пятнадцать минут стоял у подъезда, сердце колотилось. Взлетел на четвертый этаж — радость распирала грудь. Хотел открыть ключом, но передумал, улыбнулся и нажал звонок.
Тишина. Я уже потянулся за ключами, как дверь распахнулась. На пороге — незнакомый мужик в моём же халате. Крупный, с голым торсом и наглым взглядом.
“Ты чё, дядь? Не туда зашел?” — рыкнул он.
Мир пошатнулся. Я остолбенел. Букет сам опустился в руке.
“Видимо, ошибся не только дверью…”
Дверь захлопнулась. Я стоял как парализованный. В висках стучало, руки дрожали. Перед глазами — обои, которые я клеил ночью, плитка, которую оттирал до блеска, кухня, взятую в кредит… А тут — чужой мужик в моём доме.
Цветы полетели в урну. Вызвал такси и поехал к другу — к Игорю. По пути заскочил в «Пятёрочку», купил водку, селёдку, огурцы. Игорь обрадовался — давно не виделись.
“Ну ты даёшь! Ну давай, за встречу!”
После второй рюмки не выдержал, выложил всё. Игорь, горячий наполовину грузин, вскочил:
“Чё?! В твоей квартире?! Да я бы… да я ему!..” — он ударил кулаком по столу.
Я схватил его за плечо:
“Игорь, не кипятись. Но… мстить будем?”
“Будем. Обязательно!”
Навеселе, мы вызвали такси и поехали к моей квартире. Планы мести были смутные. В голове шумело.
Поднялись. В спальне горел свет. Я взревел:
“Сейчас я вам покажу…”
Игорь начал долбить в дверь:
“Открывай, тварь! Ты кому жену увел? Выходи — по-мужки разберёмся!”
Дверь распахнулась — и тут же кулак вылетел из проёма. Игорь отлетел, хватаясь за нос.
“Ну и встреча…” — пробормотал он, вытирая кровь.
Я вскипел. С одного удара вынес дверь с петель. Та с грохотом рухнула. Мы ворвались в квартиру, как ураган. Носились по комнатам, орали.
“Где этот ублюдок?!”
Надя визжала на кухне, дрожащими пальцами набирая чей-то номер. Игорь выскочил в коридор:
“С балкона сиганул?”
И вдруг — стон. Под выбитой дверью корчился тот самый любовник, придавленный конструкцией и собственной наглостью. Вид жалкий — халат сполз, морда в крови.
“Вот тебе и месть!” — усмехнулся Игорь, ткнув его ногой.
А тут, как назло, из подъезда раздался визг:
“Спасите! Люди добрые! Убивают!” — орала тёща, судя по голосу.
Трезвость вернулась мгновенно. Мы рванули, не дожидаясь полиции. Наутро я подал на развод. Не хотел больше жить в доме, где меня унизили. Где в моём халате расхаживал чужой.
Через неделю снова собирался на вахту. Игорь провожал, с фингалом и перебинтованными кулаками.
“Зато красиво вышло!” — рассмеялся он. “Если женишься — только не на Наде! Но меня зови. Я помогу…”
**Вывод**: Доверяй, но проверяй. А если предали — пусть дверь придавит предателя сама.
