Она казалась идеальной. А оказалась моей вечной головной болью.
Когда я впервые встретил Светлану, мне показалось, что сон материализовался в виде женщины — нежной, изящной, с глазами, в которых, казалось, отражались все тайны мира. Мы быстро сблизились. Водил её по любимым уголкам Санкт-Петербурга, варили дома пельмени, угощались чаем с вареньем и смеялись над ерундой. Был уверен: вот она, моя судьба. И когда сделал предложение, сомнений не было ни на рубль.
Свадьба прошла душевно. Небольшой ресторан, тёплые поздравления, шампанское и вальс под «Очи чёрные». Жизнь казалась медовым месяцем без конца. Светлана была внимательной, заботливой, немного замкнутой — но я думал, это просто её характер. Однако скоро в этом уютном мире появились трещины.
Сначала она стала задерживаться «на работе». То совещание, то ужин с подругами. Иногда её рассказы не сходились. Я гнал дурные мысли. Пока однажды её телефон — обычно приросший к руке — не остался на столе, разблокированный. Я не хотел лезть… но будто сам чёрт подтолкнул.
Нашёл переписку. Имя — Игорь. Сообщения яснее ясного: «Скоро увидимся. Без тебя как без воздуха». Она отвечала с тем же жаром. Сердце упало в сапоги. Кто он? Что между ними?
На следующий день копнул глубже. Нашёл её старый аккаунт в «ВКонтакте». Фото с вечеринок, купальник на пляже в Сочи, незнакомые мужчины. Посты кричали о свободе, страсти и мимолётных романах. Та Света, которую я знал, и та, что была там, — будто два разных человека. Не верилось. Но чуял — правда окажется хуже.
Через пару недель нашёл её дневник. Случайно… или судьба подсунула. На обложке — «Не читать». Но я прочёл. Каждая строчка — как ножом по сердцу:
«Он верит, что я ангел. А я просто жажду чувств. Прикосновений. Одного ему мало».
«Игорь звал остаться. Чуть не согласилась. Но у него жена. А у меня — целый цирк желаний».
«Андрей (это я, кстати) такой наивный. Думает, мы — навеки. Бедняга не знает про Дениса…»
Я сидел на кухне, сжимая страницы. Моя жена. Моя… и ещё чья-то. Трое мужчин. Двойная жизнь. Весь наш брак — спектакль.
Поставил программу на её телефон. По вторникам и четвергам она ездила за город. Один и тот же отель, тот же номер. Игорь. А ещё Денис. Женатый. Она писала ему: «С тобой я — огонь. Но не проси большего».
Был раздавлен. И всё равно боялся заговорить. Пока однажды не лопнул:
— Я всё знаю.
Она побледнела. Не отпиралась. Только заплакала. Ждал объяснений. Оправданий. Она выдавила:
— Мне страшно одной. Я не могу быть просто женой. Мне нужно чувствовать, что меня хотят. Ты добрый… но ты не зажигаешь меня.
Это было хуже признания в измене. Это значило, что для неё я — не мужчина, а удобная парковка. Надёжный тыл. Но не тот, кого она хочет.
Через неделю подали на развод. Я ушёл. Она осталась в квартире — и в своём клубке лжи.
В последнем сообщении она написала:
«Прости. Ты был настоящим. А я просто потерялась».
Пишу это не из мести. Уже не злюсь. Просто хочу, чтобы кто-то, прочитав, понял: за красивой маской иногда скрывается душа, которую ты так и не узнал.
