Она казалась совершенством. А стала моей главной болью.
Когда я впервые встретил Алину, мне показалось, что передо мной та самая женщина из грез — спокойная, изящная, с глубокими глазами, в которых, казалось, скрывались целые вселенные. Мы быстро сблизились. Я показывал ей любимые уголки Петербурга, вместе готовили простые блюда, смеялись над ерундой. Я был уверен: вот она, моя судьба. И когда сделал предложение, не сомневался ни секунды.
Свадьба прошла душевно. Скромное торжество с близкими, белое платье, нежный танец под тихую музыку. Жизнь казалась безоблачной. Алина была заботлива, внимательна, чуть отстранена — но я думал, это просто её характер. Однако со временем в этом уюте появились трещины.
Сначала она стала задерживаться на работе. То «совещания», то «встречи с подругами». Иногда её рассказы не сходились. Я гнал от себя дурные мысли. Пока однажды не заметил её телефон на столе — обычно она не выпускала его из рук, но в этот раз он остался разблокированным. Я не хотел лезть… но что-то заставило меня заглянуть.
Я увидел переписку. Имя — Сергей. Сообщения были откровенными: «Скоро увидимся. Обещаю. Твои прикосновения сводят меня с ума». Алина отвечала с тем же жаром. Сердце сжалось. Кто он? Что между ними?
На следующий день я решил копнуть глубже. Нашёл её старый профиль в соцсети. Там — фото с вечеринок, откровенные снимки на море, незнакомые мужчины. Постаполнены намёков на страсть, свободу, мимолётные романы. Та Алина, которую я знал, и та, что была в этих записях, — будто два разных человека. Я не верил своим глазам. Но интуиция подсказывала: правда ещё страшнее, чем кажется.
Через пару недель я наткнулся на её дневник. Случайно или нет — не знаю. На обложке было написано: «Не открывать». Но я открыл. Каждая страница резала по сердцу:
«Он думает, что я хорошая. Но он не знает, как мне не хватает острых ощущений. Мне мало одного».
«Сергей умолял остаться. Я почти согласилась. Но у него семья. А мне нужен калейдоскоп чувств».
«Андрей такой наивный. Верит, что мы — навсегда. Как жаль, что он не знает про Артёма…»
Я сидел на полу, не в силах сдержать слёзы. Моя жена. Моя — и в то же время чужая. Трое мужчин. Тайные встречи. Вся её жизнь — игра.
Я поставил программу на её телефон. По вторникам и четвергам она действительно уезжала за город. Один и тот же отель. Один и тот же номер. И всегда — Сергей. И ещё был Артём. Женатый. Она писала ему: «Ты сводишь меня с ума. С тобой я живу. Но не проси большего».
Я был раздавлен. И всё равно боялся сказать. Пока однажды не сорвался:
— Я знаю всё.
Она побледнела. Не стала отпираться. Только заплакала. Я ждал объяснений. Оправданий. Она прошептала:
— Мне страшно быть одной. Я не могу быть просто женой. Мне нужно больше. Мне нужно чувствовать себя желанной. Ты добрый. Но ты не можешь разжечь во мне огонь.
Это было хуже, чем признание в измене. Это значило, что для неё я — просто надёжная гавань. Но не тот мужчина, которого она хочет.
Через неделю мы подали на развод. Я ушёл. Она осталась в квартире — и в своих хитросплетениях.
В последнем сообщении она написала:
«Прости. Ты был настоящим. А я просто искала себя… и не нашла».
Я пишу это не из мести. Я больше не злюсь. Просто хочу, чтобы кто-то, прочитав, понял: маски бывают прекрасными. Но за ними часто скрываются души, которые мы так и не узнаем до конца.
