**31 декабря.**
Сегодня на кухне пахло запечённой картошкой с мясом, свечи на столе отбрасывали тёплые блики, а я, Сима, нервно поправляла скатерть, ожидая мужа. Так хотелось, чтобы этот вечер стал особенным — ведь Новый год на носу! Но Антон опоздал на два часа. Еда остыла, да и в душе стало холодно. Однако, когда он наконец вошёл, я радостно бросилась ему навстречу — всё-таки любимый человек вернулся.
Мы сели за стол. Я улыбалась, а он молча ковырял вилкой в тарелке. Вдруг отложил прибор, не поднимая глаз:
— Мясо сухое. Да и вообще… Я ухожу. У меня другая. Давно. Не люблю тебя, Сима. Может, и не любил никогда. Зачем мы поженились — загадка.
Слова резали, словно нож. Я онемела, сжимая в руке тот самый неудачный кусок мяса. Семь лет брака — и вот так, за ужином, всё кончено.
— А я? — прошептала я. — Что мне теперь делать?
— Живи. Ты молодая. Ещё встретишь кого-то. Детей у нас нет — цепляться не за что. А Татьяна, к которой я ухожу… Она старше. Её дочка считает меня отцом. И готовит она лучше…
Говорил спокойно, будто обсуждал погоду. Квартиру оставляет мне — не чудовище же. Машину забирает — кредит его. Даже добавил:
— С наступающим, Сима. Пусть в новом году тебе повезёт.
И ушёл. Остался только запах его одеколона — и гнетущая тишина.
Татьяна… Девочка, которая зовёт его папой… Как же больно.
Я упала в кресло, уткнувшись лицом в его футболку — ту самую, в которой он спал. И заплакала. Не просто из-за любви — из-за разрушенной жизни.
Но утро принесло ясность. Футболка отправилась в мусорку. Вытерла слёзы и твёрдо сказала: «Хватит. Я не сдамся».
На корпоратив не пошла — не до веселья. Коллеги глазели с жалостью, особенно бухгалтер Катя, которой я по глупости всё выложила. Их сочувствие ранило сильнее.
Мама, узнав, вздохнула:
— Может, одумается? Бывает же…
— Не хочу, мама. Он меня не любил. А я… Вряд ли понимала, что такое любовь.
— Приезжай к нам…
— Нет. Хочу побыть одна.
31-го купила мандарины, оливье, шампанское и баночку икры. Развесила гирлянды, как всегда. И вдруг вспомнила детскую примету — написать желание на клочке бумаги.
*«Хочу встретить родную душу и быть счастливой»*, — написала, сунула под подушку.
Стало чуть легче. Под бой курантов вышла на балкон и, глядя в звёзды, усмехнулась:
— Ну где же ты? Главное — не ругайся за пересоленное мясо и не уходи к Татьяне!
— А какая музыка тебе по душе? — донёсся снизу мужской голос.
— Кто это?! — растерялась я.
— Игорь. Живу под вами. Случайно подслушал. Извините…
— Классику. И оперу.
— Отлично. Я не сижу в соцсетях, и Татьян у меня нет. Я тоже один… Недавно развёлся.
— Игорь… Очень приятно. Может, подниметесь? Включим музыку.
— Сейчас! Только варенье и бутылка шампанского!
Мы встретили Новый год вдвоём. Танцевали, болтали, смеялись. Не помню, когда так искренне смеялась в последний раз.
Потом были свидания, каток, прогулки. Игорь оказался простым и добрым. Я влюблялась с каждым днём.
На развод пришла в белой блузке и с улыбкой. Антон остолбенел:
— Ты… счастлива?
— Да. И даже благодарна тебе. За свободу. Кажется, я нашла то, что искала.
Развернулась и ушла. Впервые — по-настоящему счастливая.
Иногда, чтобы начать жить заново, достаточно просто встретить Новый год с открытым сердцем.
