— Зачем ты столько картошки чистишь да в трёхлитровые банки укладываешь? И кому столько борща, коли живешь одна? — спросила я у своей подруги Марфы, глядя, как она возится у печки.
— Для сына, сокровище мое, — вздохнула она, вытирая руки о фартук. — Невестка у него, Светлана, чай-то заварить не умеет, не то что обед приготовить. Всё полуфабрикаты да доставка — солёное, жирное, безвкусное. А ведь сын-то мой не железный, желудок — не вечный. Вот и делаю, как могу: салат нарезала, борщ сварила, картошку в банку сложила. Придёт с завода, откроет — и горячее на столе. Либо на сковородку бросит — сытно и быстро.
Теперь расскажу всё, как было, от себя. Может, станет понятнее.
Я не из тех свекровей, что в каждую щель лезут. Живут дети как хотят — их жизнь. Сын сам жену выбрал — девка вроде неплохая, из приличных. Но вот готовить — ни в какую. Да и учиться не хочет. Говорит: «Мы оба работаем — значит, и в доме всё пополам». В теории — правильно. А на деле? То лапша из пакетиков, то пельмени жареные, то соус из тюбика.
Вечно куда-то спешат, на бегу, без передышки. Ужин — лишь бы скорее проглотить. Куда торопятся? В «Одноклассники»? В «ВКонтакте»? Детей ведь нет ещё — можно бы и ужин нормальный приготовить, о муже позаботиться.
Спросите — откуда я знаю, раз в дела их не лезу? А вот откуда. Сын стал часто ко мне заглядывать. Зайдёт, будто так, между делом: «Мать, есть чем перекусить?» Сперва думала — ностальгия, вспомнил мамин борщ. Но потом напрямую спросила: «А дома-то ты вообще ешь что-нибудь?»
И он признался. Готовят, да, но редко. В основном заказ — дорого, невкусно, а времени нет. Бывала я у них — всё красиво, аппетитно… А оказалось — из ресторана привозят. Разогреют, на тарелки разложат — и готово.
Сердце у меня сжалось. Не принц он, конечно, простой работяга, по двенадцать часов на заводе вкалывает, а домой приходит — и ждёт его булка с колбасой. А она? Если детям случится — чем их кормить будет? Чипсами из пакета?
Нет, я не стану лезть с уроками. Если её мать не научила — мне и подавно не справиться. Только нервы тратить.
Потому делаю по-своему. Чищу картошку, кастрюлю борща ставлю — пусть хоть раз по-человечески поест. Время у меня есть, пенсия — не работа. Что мне, сериалы смотреть? Лучше котлеты пожарю. Это не подвиг, не геройство. Просто материнские руки не могут иначе.
Может, кто скажет — не надо так, взрослый уже. Но когда он на пороге стоит, усталый, голодный — сердце не камень. Я ж мать. И не понимаю я этих новых порядков. Готовка — не рабство, не обуза. Это забота. Простая, тихая, ежедневная.
А я, видно, уже отстала от века. В этом новом мире, где доставка ближе, чем своя кастрюля…