**Сломанные крылья любви: когда прошлое стучится в дверь**
Я вернулся домой раньше обычного. Проект, над которым корпел без сна, был сдан, и я решил порадовать себя и жену — Катю. Зашел в магазин, купил её любимые сыры, фрукты, осетрину и, насвистывая, поднимался по лестнице.
— Кать, ты дома?! — крикнул я, увидев её туфли в прихожей.
Тишина. Ни телевизора, ни шагов, ни привычного: «О, ты уже тут! Что принёс?»
Я насторожился. Поставив пакеты, прошел по квартире. Повсюду валялись её вещи — кофты, колготки, шарф. В спальне нашел её. Она стояла спиной к шкафу, в одной руке — чемодан, в другой — платья.
— А вот ты где! Сейчас ужин сделаю, — бодро сказал я, но голос дрогнул. — Опять в командировку?
Катя обернулась. Лицо её было странно спокойным. Она подошла, взяла меня за руки.
— Сереж, иди пока на кухню. Приготовь. Я подойду. Нужно поговорить.
Я не понимал, но послушался.
На кухне руки тряслись, ноги не слушались. Включил духовку, начал жарить её любимую форель, нарезал салат, разложил сыр. Немного успокоился. «Наверное, опять накручиваю», — пытался себя убедить.
Но внутри уже клокотало предчувствие беды.
Прошло минут двадцать. Из спальни — ни звука. Я распахнул окно — в комнату ворвался свежий ветер. И тут, почти бесшумно, за спиной появилась Катя. Обняла сзади.
— Ужин почти готов, — прошептал я, собираясь обернуться. Но она не отпустила. Сжала крепче.
— Серёжа… Ты всегда был добрым. Чутким. Надеюсь, поймёшь сейчас. Я ухожу.
Время встало.
— Я не могу иначе… Прости.
Она долго мучилась, металась, не решалась. Полгода разрывалась между прошлым и настоящим. Но сегодня всё стало ясно.
— Ты лучший. Заботливый. Надёжный. Но я не люблю тебя. Любила, наверное. Или думала, что люблю…
Она резко отстранилась, схватила чемодан и выбежала, оставив меня в оцепенении. За моей спиной остывала еда, приготовленная с любовью.
Я стоял, словно пустой, в тишине, пропитанной болью.
Ночью не спал. Рыдал, бил кулаком в подушку, смотрел в потолок. Под утро начал дремать, но раздался звонок.
На пороге стояла Катя. В той же одежде. Рядом — высокий брюнет с каменными серыми глазами.
— Это Денис, — сказала она. — Помнишь, я рассказывала о первой любви?
Да, я помнил. Именно он разбил ей сердце. Именно после него я подбирал её по кусочкам, когда мы случайно столкнулись у метро. Она тогда плакала, сидя на скамейке.
Я впустил её в свою жизнь, дал тепло, дом, заботу. А она… вернулась к тому, кто её бросил.
— Мы встретились снова, — продолжала Катя. — Денис развёлся. Мы начали общаться. Я ездила к нему, когда говорила, что у подруги…
— Зачем ты пришла?
— Чтобы ты услышал правду от меня. Денис хотел поблагодарить тебя. За то, что ты помог ей тогда. — Денис молча кивнул.
— Ты ведь хочешь, чтобы я была счастлива? — спросила Катя, глядя мне в глаза.
Я молча захлопнул дверь.
— Чем?! Чем он лучше меня?! — рыдал я в плечо друга Игоря. — Да, он богатый. Уверенный. Но она же для него — просто игрушка! А теперь он вернулся — и она простила!
Игорь хотел сказать: «Я же предупреждал. Не связывайся с девушкой, у которой в сердце живёт призрак». Но промолчал. Только хлопнул по плечу:
— Всё пройдёт. И у тебя будет счастье.
— Но она была моей… Моей мечтой…
Две недели я не выходил из квартиры. Потом вернулся на работу. Ходил как тень, не замечая перешёптываний. Был пуст.
— Так нельзя, — заявил Игорь через месяц. — Собирайся. Едем на дачу.
Я сопротивлялся. Смотрел на телефон, на фото Кати и Дениса, на её посты с отдыха.
— У них всё отлично, Игорь… Они в Италии…
— А у тебя будет ещё лучше! Но только если перестанешь оглядываться! — отрезал друг.
Потом стало легче. Постепенно. Я ожил. Начал улыбаться. Позволил себе симпатию к коллеге, которая давно мне нравилась. И вот — свадьба.
Игорь, уже с брюшком, смеялся в баре, пока я примерял костюм.
— Будет весело! — хлопал он по плечу. — Всё наладится.
Но жизнь любит подкидывать сюрпризы.
Когда я вернулся домой, у двери сидела Катя. С мальчиком лет трёх на руках.
— Это мой сын, Артём. Денис ушёл. Сказал, что нужна свобода.
— И ты пришла… ко мне? — голос мой дрожал.
— Мне некуда идти. Помоги…
— Через неделю я женюсь, Кать.
Она кивнула. Опустила глаза.
— Понимаю. Но я… не справляюсь. Не знаю, как быть матерью. Не знаю, что делать.
Я посмотрел на спящего мальчика. Щека прижата к ладошке.
— Помогу, чем смогу. Но между нами — всё кончено.
Прошлое может постучаться в любой момент. Но впускать ли его — решать только тебе.
