Мама настаивает, чтобы я ежедневно прибиралась у неё дома. Но у меня — своя семья, дети и свои заботы, и я больше не в силах это выносить.
Мне двадцать девять. Пять лет в браке. У нас с мужем двое малышей — младшей, Полине, всего три, она пока не ходит в сад. Как только пробуем отвести — тут же заболевает, и мы неделями сидим на больничном. Потому решили: пока иммунитет не окрепнет — буду с ней дома. А дом, как известно, сам не вымоет полы, ужин не сварится, и дети без внимания не вырастут.
Каждый день — как забег с препятствиями: плита, стиральная машина, разбросанные куклы, капризы, занятия со старшим, Васей. Вкладываю в них всё — терпение, время, нервы. К вечеру ноги ноют, будто целый день таскала мешки с картошкой.
Но маме этого не понять.
Ей будто бы всё равно, что у меня своя жизнь. Звонит каждый день — только упрёки:
— Опять без дела сидишь, в телефоне копаешься?
— Когда ко мне приедешь?
— Почему на кухне у меня грязь?
— Где продукты, которые просила?
Живёт она в другом районе Москвы — через пробки добираться как через тайгу. А мне тащиться с двумя детьми — помочь некому. Пока доеду, пока выслушаю, что я «бестолковая» и «руки не из того места», пока за неё всё сделаю — уже ночь. А кто мой дом уберёт? Кто моих детей накормит?
Пыталась объяснить, что не справляюсь. Что у меня своих дел выше крыши. В ответ — слезы, обиды, обвинения:
— Эгоистка!
— Мне плохо, а тебе наплевать!
— У других матери помогают, а ты что?
Но когда она мне помогала? С рождения детей ни разу не пришла просто посидеть с внуками. Ни разу не сказала:
— Светочка, отдохни, я почитаю им сказку.
Когда я из роддома вернулась, она заглянула — не с пирогами, а как генеральша с инспекцией. Я еле на ногах держалась, а она сидела и ждала, когда я на стол накрою. Ей, видите ли, «неловко» в чужом холодильнике копаться. Я ползала по кухне со швами, лишь бы не услышать потом: «Неряха, даже гостя нормально не принять».
А потом — недовольство:
— Суп пересолен.
— Салат невкусный.
— Почему скатерть не праздничная?
— Где красивые тарелки?
С тех пор ничего не изменилось. Не приезжает. Не спрашивает, как дела. Только звонит — покричать. Требует, чтобы я каждый день мчалась к ней и выскребала её квартиру. Но я — не бессмертная.
Несколько недель назад поругались навсегда. Высказала всё, что копилось годами. С тех пор — тишина. И знаете что? Я не звоню. И мне… хорошо.
Впервые за долгие годы я дышу свободно. Спокойно. Тихо. Не трясусь от каждого звонка. Не корю себя за то, что живу своей жизнью.
Если бы знала, что так просто — наорала бы на неё ещё пять лет назад. Я не обязана выслуживаться перед тем, кто меня не ценит. Это не любовь. Это — гнёт и игра на чувствах.
Теперь я знаю: мне не нужно доказывать, что я достойная дочь. Я — хорошая мать, жена и человек. А если она этого не видит — её беда.
Пусть живёт, как хочет. Я нужна своей семье. И больше ничего не важно.
