**Дневниковая запись**
Тёща жаловалась, что внук её не замечает. А где она сама была, когда ему нужна была семья?
Сергей и Катя поженились почти подростками — обоим едва стукнуло девятнадцать. Только поступили в Московский юридический институт, как между ними вспыхнула первая, чистая и наивная любовь. Год спустя сыграли скромную свадьбу — Катя уже ждала ребёнка. Казалось, жизнь разворачивается, как в доброй сказке: молодость, страсть, рождение наследника… Но, как оказалось, сказке не суждено было сбыться.
После роддома Катя вдруг отказалась кормить сына. Сначала ссылалась на усталость, потом — на депрессию. А через неделю собрала вещи, оставила записку и исчезла. Навсегда.
Сергей был в смятении. Как так? В больнице она улыбалась, клялась быть прекрасной матерью, а теперь — пустая кроватка, крик младенца и гнетущее одиночество.
Позже, по обрывкам слухов, он узнал: Катя уехала с матерью, Верой Семёновной, в Германию. Якобы «ей надо отдохнуть, пожить для себя», а ребёнок — пусть «отец разбирается», раз уж «так рвался в отцы».
Оказалось, тёща давила на дочь: «Ты молода, не закапывай себя в пелёнки — сгинешь!» Катя послушалась. А Сергей остался один с ребёнком, которого обожал, но не знал, как растить.
К счастью, рядом жила добрая соседка, Татьяна Ивановна. Стала ему опорой. Пока Сергей тянул ночные смены в автомастерской, она сидела с малышом. Именно она заменила мать — качала, пела колыбельные, водила в школу.
Маленький Саня часто спрашивал: «Почему у других есть мама, а у меня нет?» Сергей молчал, но сердце разрывалось. Поклялся: больше никаких женщин в доме. Всё — только сыну. Только его счастье.
Годы прошли. Саня вырос. Окончил юрфак, как мечтали родители. Теперь работает в семейной конторе с отцом. Умный, честный, упорный. Между ними — мужская дружба, крепкая и искренняя.
И вот — звонок в дверь. На пороге пожилая женщина в дорогой шубе, с сумкой и высокомерной усмешкой.
— Здравствуй, Санечка. Узнал бабушку?
Парень молча смотрел на неё. Лицо чуждое. Ни памяти, ни тепла — пустота.
— Извините, кто вы?
— Как кто? Я твоя бабушка! Мать твоей матери! Разве не говорили?
— Не говорили. Потому что не о чем было говорить.
— Это как со старшими разговаривают? Теперь ты обязан заботиться! У меня пенсия копеечная, здоровье шалит. А ты тут — на ногах, с деньгами, должен помогать. Ведь родня!
— Где вы были двадцать пять лет?
— Молодость… Надо было жить для себя. Не до вас тогда. Думала, позже как-нибудь…
— Вот и возвращайтесь «позже». Вы для меня — никто. Уходите и не возвращайтесь.
Она фыркнула, пробормотала про «чёрствое поколение» и ушла. Через пару дней Сергей выложил историю в соцсети, без имён, но с вопросом: «Кто прав?»
Мнения разошлись. Кто-то писал: «Ищет, кто под старость на шею сядет! Где она была, когда внуку хоть сказку рассказать надо было?» Другие мягче: «Может, раскаялась…» Но большинство сошлось: настоящая любовь — это не красивые слова, а дела. Ушла — не жди, что тебя дождутся.
А я лишь скажу:
— В этом доме растили мужчину. Не по крови, а по духу. Если в его жизни не было бабушки — значит, так и надо. Ушли тихо — не возвращайтесь с шумом.
