**Дневник. Сегодня произошло нечто…**
— Алло, Танечка, говорить некогда, тут Витьку бьют! — эти слова грянули как гром среди ясного неба. Татьяна оцепенела, пальцы сжали телефон до белизны. Сердце застучало, как бешеная барабанная дробь, кровь ударила в виски. Она не успела и слова вымолвить, как связь прервалась. Муж ушёл вечером с приятелем в кабак пропустить стаканчик после смены. Обычный пятничный вечер, ничего не предвещало беды. Но теперь всё полетело в тартарары.
Татьяна рванула к двери, схватила ключи и вылетела на улицу. Набрала Виктора раз за разом — молчание. С каждой минутой тревога сжимала горло. Наконец дозвонилась до его друга, который видел всё своими глазами.
— Ты что, сволочь, его одного кинул?! — кричала она в трубку, голос срывался от ярости. — Почему не помог?! Почему мне звонишь, а не в ментовку?!
Тот залепетал, что струсил и решил предупредить её, мол, «пусть знает». Его бледный голос только распалял Татьяну.
— Ты, значит, в кусты нырнул, да?! А мой Витя там один! Ты хоть понимаешь, что натворил?! — не давала ему и рта раскрыть.
Она неслась к месту драки, надеясь успеть. Но когда примчалась — ни души. Чёрный «воронок» уже увёз мужа в неизвестном направлении. Татьяна осталась посреди ночной улицы, словно выброшенная за борт.
Утром она была в участке. Оказалось, Виктора задержали за «дебош». Какой-то прохожий набрал 02, доложил про мордобой. Но никто не видел, что нападали местные гопота, а не её муж с товарищем. В протоколе — будто они сами начали.
Татьяна рвала и метала. Объясняла операм, что Виктор — жертва, но те только разводили руками. Его друг, которого она вчера искала как одержимая, уже отсыпался дома, будто ничего не случилось.
Весь день она собирала показания, искала свидетелей. В конце концов один мужик подтвердил: видел, как трое набросились на Виктора. Это переломило дело.
Вечером она встретила мужа у дверей отделения. Он был серый от усталости. Она впилась в него, пытаясь передать всю свою боль и нежность. Но внутри бушевала злоба. Простить труса-друга она не могла. Виктору ещё повезло — отделался синяками.
Позже Виктор сам позвонил тому подлецу:
— Как ты мог просто стоять и смотреть?
— Не знаю, Вить… — тот хрипел в трубку. — Сдулся. Хотел помочь, да ноги не шли. Ты же знаешь, я всегда был тряпкой. Увидел их — и первая мысль: «Как бы самому не влетело». Понимаю, звучит мерзко… Но я сделал то, что считал правильным.
— Ясно, — Виктор бросил трубку. Мысль резала, как нож: «Такой друг мне не нужен».
Потом тот ещё пытался оправдываться — мол, трусость не выбор, а природа. Что он всю жизнь бегал от драк, как заяц от волка. Что эта ночь — просто ещё одно подтверждение. Уверял, что дружбе это не помеха. Мол, давай завтра в тот же бар — помиримся за рюмкой.
Но Виктор не стал слушать. Никакие оправдания не искупали предательства.
**Вывод:** Настоящий друг не прячется за спины. А если прячется — это не друг.
