**Мой дневник.**
Сегодня ко мне на приём пришла Светлана. Красивая, ухоженная женщина с умным взглядом. Но в её глазах — тревога.
— Сколько вам лет? — спросил я, глядя на её лицо.
Она заколебалась, затем рассмеялась, бросив на меня лукавый взгляд. Сколько таких взглядов я уже видел? Стоит только завести разговор о возрасте — и женщины тут же вспоминают, что перед ними не просто врач, а мужчина.
— А как вам кажется? — игриво парировала она.
Я не стал играть.
— Двадцать восемь, — быстро солгала Светлана.
— Тридцать восемь, если точнее, — поправил я, смягчив удар.
— Вас не проведешь, доктор, — вздохнула она, оценив мою тактичность.
— Зачем обманывать? Я не жених, а врач. Ваш возраст мне нужен для дела. Будь вам действительно двадцать восемь, вы бы ко мне не пришли. Вы прекрасно выглядите. Многие позавидуют.
— Вы страшный человек. Видите нас насквозь, — закокетнулась она.
— Это профессия.
— Вашей жене повезло.
Я хотел сказать, что не женат, но промолчал.
— Тогда зачем вы пришли? Пока операция вам не нужна.
Её глаза оживились.
— А вы не спрашиваете, какой ценой это даётся? Да, у меня обеспеченный муж. Я могу позволить любые процедуры. Но я устала жить в спортзале, в кабинетах косметологов. Я не живу — я воюю с возрастом.
— Отпустите его. В каждом возрасте своя красота.
— Вам легко говорить. Вы мужчина. Вам не надо считать морщины и калории. А кто заставляет нас на это идти?
— Кто?
— Вы, мужчины. Вам нужно, чтобы рядом была молодая и красивая. Чем старше вы — тем моложе выбираете.
В уголках её губ застыла горькая усмешка.
Я родом из глубинки. Мать работала на фабрике, отец — в котельной. После её закрытия отец запил. Я ненавидела эту жизнь и мечтала о Москве.
Я её понял. Сам приехал из провинции.
— В театральный не поступила. Устроилась в палатку на рынке. Потом повезло: одна дама пригласила меня в модельный бизнес. Там я встретила мужа. Он был старше, но давал всё, о чём мечтала: квартиру, деньги, поездки…
Она замолчала, потом продолжила:
— А три дня назад зашла к нему в офис без предупреждения. Секретарши не было на месте. Вернее, она была — у него в кабинете. Даже дверь не закрыли…
Она сжала кулаки, но слёз не было. Такие женщины не плачут при чужих.
— Я не дура, знала, что у него есть другие. Но испугалась. Молодых — полно, а я старею. Если он меня оставит, второго шанса не будет. Я лучше умру, чем вернусь в ту жизнь.
Меня поразила её откровенность.
— Взяли бы и отказались от Москвы, денег, комфорта? Уехали в глушь простым хирургом?
Я молчал. Ответ был ясен.
— Ладно. Вот список анализов. Приходите.
Её глаза блеснули надеждой. Она встала с лёгкостью, которой позавидовала бы двадцатилетняя.
— И всё же подумайте. Любая операция — риск. Муж в курсе?
— Нет. Но я что-нибудь придумаю.
— После операции лицо будет опухшим. Месяц, может, больше.
— Скажу, что на меня напали.
— А спортзал? Лицо станет моложе — тело нет. И потом — снова под нож. Вы видели лица звёзд? Они словно наркоманы — подсаживаются на пластику.
Она махнула рукой.
— Я решила.
Я сдался.
Через несколько дней она принесла анализы. Всё было в порядке. Она смотрела на меня, как собака на кость.
— Ладно. Подпишите согласие.
Она даже не читала.
Операция была простая — минимум изменений. Но в момент, когда скальпель замер над её лицом, анестезиолог крикнул:
— Остановка сердца!
Я отпрянул. Всё шло нормально! Аппарат выл. Врачи пытались её реанимировать…
— Время смерти…
Я не верил. Отговаривал же!
— Ты не виноват, — сказал анестезиолог. — Скрыла аллергию.
Меня трясло. Проверки, суды, слухи… Но хуже всего — она умерла.
На следующий день в кабинет ворвался её муж — толстый, лысый, с телохранителями.
— Ты убил мою жену!
— Она умерла из-за аллергии. Скрыла её.
Он зашипел:
— Я тебя уничтожу.
— Если бы не вы, она бы не легла под нож.
Он ушёл, пообещав расправу.
Расследование ничего не выявило — вины моей не было. Но я ушёл из клиники. Уехал в провинцию, стал простым хирургом. Женился на местной медсестре. Когда она задумалась о пластике после родов — я запретил.
Мне иногда снится Светлана. Её лицо распадается по линиям разрезов…
Но я счастлив. В Москву не вернусь.
