**Измена**
Конец сентября выдался непривычно тёплым, словно лето не хотело уходить. Но Вера знала — скоро хлынут дожди, дороги развезёт, и до дачи не добраться до первых заморозков. «Надо сегодня съездить», — подумала она и набрала номер мужа в очередной раз.
— Вера Игоревна, можно мне уйти чуть раньше? — Бухгалтер Люда сложила руки, будто молилась. — Мама просила помочь с дачей…
— Сама бы с радостью убежала, — вздохнула Вера. — Ладно, но в понедельник — ни минутой позже. И без внезапных больничных. Ясно?
— Спасибо огромное! — Люда сразу посветлела, схватила куртку и выпорхнула, словно ветер унёс.
«И где же Дмитрий?» — Вера снова набрала его номер. Снова — «абонент недоступен». «Ладно, завтра не отвертится, поедем на дачу. Маме скоро день рождения, картошку привезти надо, банки с огурцами…»
Она углубилась в отчёты, но тут зазвонил телефон. Дрожащей рукой схватила трубку.
— Дима, ну наконец-то! Где ты пропадаешь?!
— Это оперуполномоченный… Соколов, — перебил незнакомый голос.
Фамилия выбила её из колеи. «Соколов? Откуда?»
— Вы жена Дмитрия Сергеевича Волкова? — спросил мужчина.
— Вера… Игоревна, — она закашлялась, сердце колотилось. — Где Дима?!
— Могли бы вы приехать в пятую городскую больницу? Я встречу вас в приёмном покое.
— Зачем?! Что с ним?! — крикнула она, но связь прервалась.
Пальцы не слушались — мышка скользила по экрану, файлы не закрывались. Она выключила компьютер, схватила сумку, накинула пальто и выбежала.
Мысли путались: авария, операция, смерть… «Нет, не морг, раз больница…»
На улице она поймала попутку. Через пятнадцать минут бежала по больничному двору, не чувствуя ног.
— Я жена Волкова! — выдохнула она в приёмной.
Из-за стола поднялся высокий мужчина. Представился, но Вера не слышала. Ей было не до имён.
— Пойдёмте.
Он вышел на улицу. Она — за ним, ничего не понимая. Мужчина обогнул здание и остановился у неприметной кирпичной постройки. Дверь, синяя табличка: «Морг».
Вера шатнулась. Рука следователя поддержала её.
— Он… мёртв?
— Да. Мы нашли вас по телефону. Присядьте.
— Он не был на работе… — бормотала Вера. — Говорил, проверка сегодня…
— Сосед увидел машину на вашем участке. Дверь не открыли, полицию вызвали…
— Его убили?
— Нет. Угарный газ.
— Но… сосед же видел женщину? — голос дрогнул.
— Да. Елена Валерьевна Семёнова. Вам знакомо это имя?
Вера закрыла глаза.
Двадцать один год вместе. В ноябре — годовщина. Все завидовали её крепкому браку.
— Не стыдитесь, — тихо сказал Соколов. — Постараемся избежать огласки.
Но Вера уже не слышала. «Может, это не он? Может, машину угнали…»
— Я готова, — прошептала, вставая.
В холодной комнате под простынёй угадывались очертания тела. Она не смогла подойти.
— Это ваш муж?
Она опустила глаза.
Потом — скамейка у морга. Вата с нашатырём. Дрожь.
— Отвезу вас домой.
В квартире Соколов налил ей коньяку. Она выпила, закашлялась, и слёзы хлынули сами.
Дни слились. Когда раздался звонок, она бросилась к двери — а вдруг Дмитрий? Но на пороге снова Соколов.
Он накормил её супом, рассказывая о своей неудачной женитьбе — поймал жену с любовником в деревне, утюгом по голове получил…
После похорон Вера продала дачу.
Перед Новым годом, в универмаге, она увидела его с девочкой.
— Дядя Слава, они оба хороши! — та держала розового зайца.
— Выбирайте зайца, — улыбнулась Вера.
— Дочь друга, — пояснил Соколов. — А вы поможете платье подобрать?
Девочка — Поля — крутилась перед зеркалом в красном платье.
— Все завидовать будут!
Потом — кафе, пицца, мороженое. Он подвёз её домой.
— Можно пригласить вас на праздник? Все с семьями, а я один.
— Я согласна, — крикнула Вера, захлопывая дверь.
Мёртвых оплакивают. Но измену — не прощают. Никогда.
