**Дневник. Позднее счастье**
Сегодня так долго блуждал по незнакомым улицам Москвы, пока не добрался до вокзала. Ноги гудят, настроение — хуже некуда. Ехал сюда с такой надеждой, а теперь уезжаю, будто провинившийся пёс. Ни в чём не виноват, но бегу, словно от погони.
В зале ожидания нашёл свободное место и сел. «Передохну немного, потом справлюсь о билет. Пять минут ничего не решат. Хорошо, что не брал обратный заранее. Думал, погощу недельку… Ну да ладно».
Когда ноги перестали ныть, взвалил тяжёлую спортивную сумку на плечо и направился к кассам. Глядя на суету вокзала, размышлял: что делать, если билетов не будет? Но кассирша протянула мне его. Ждать поезд — три часа. Ничего. Главное, уеду.
Сунул билет и паспорт в карман куртки, огляделся — моё место уже занято. Вышел на перрон. У стены вокзала тоже стояли скамейки. У платформы замер скорый поезд, готовый к отправлению. Табло блистало временем и пунктом назначения. Пассажиры уже расселись, потому скамейки пустовали.
В воздухе витал креозот, пыль, перегар, запах немытых тел. Миллионы людей проходят здесь ежедневно — и бродяги, и пьяницы.
Я выбрал скамью с видом на табло и приготовился ждать. В голове крутился вчерашний разговор с внуком Галины. Как же я растерялся тогда…
— Свободно? — раздалось рядом.
Поднял глаза — передо мной мужчина в строгом костюме, с чемоданом на колёсиках.
— Садитесь, — подвинулся я, хотя места хватало.
Он сел на другом конце, ослабил галстук, поставил чемодан рядом.
— В командировку? — спросил я. Тяжело молчать, хочется услышать живой голос.
— Нет, домой, — неохотно ответил он, взглянув на меня.
— Я тоже, — вздохнул я.
— Тоже командировка? — усмехнулся он.
— Нет. В гости приезжал. Думал, задержусь, но не вышло.
— Выгнали? — спросил он уже мягче.
— Вроде того. Жду поезд на Мурманск. А вы?
— Нам с вами не повезло — ждать долго. Я тоже уезжаю раньше. Пришлось билет менять.
— Вагон какой?
— Одиннадцатый.
— Странно… И я в одиннадцатом. Купе не пятое?
Он нахмурился, достал билет, сверял, потом кивнул.
— Совпадение. Вы только что покупали билет? — спросил он, разглядывая меня.
— Да.
— Я должен был уехать через два дня, но жена позвонила — дочь заболела. Боится даже сказать, что за болезнь. Пришлось срываться.
— Самолётом быстрее, — заметил я.
— Боюсь летать. Поездом спокойнее.
Вдруг у него зазвонил телефон. Он ответил, а я отвернулся, стараясь не слушать.
— Да, на вокзале… Билет взял… Я тоже надеялся… Скучаю… Не плачь, попробую вырваться… — Он долго молчал, потом тихо добавил: — Позвоню, если что. Пока.
Настроение у него испортилось. Мы сидели молча.
— Только не делай вид, что не понимаешь, — вдруг сказал он. — Не суди, старик. Ты ничего не знаешь.
— Да я и не сужу. Не моё дело.
— Вот и правильно. За дочь порву любого. А жена… Влюбился, как мальчишка. С тобой такое бывало?
— Бывало. Но жене не изменял. Женился — значит, семью береги. А если бы она?.. Как жить тогда? — честно ответил я. — Так командировка — прикрытие?
— Догадался. Раз в полгода приезжаю сюда, душой отдыхаю. — Глаза его затуманились. — Иначе с ума сойду.
— Дочке сколько?
— Двенадцать. А ты куда едешь? Сын за порог выставил? — ехидно спросил он.
— Сын в Питере. Зовёт к себе. Зачем я им? У них своя жизнь.
— Ты прав, — кивнул он.
— Жена умерла три года назад. Женился назло, чтобы забыть одну… А когда её не стало, думал — за ней уйти. Было невыносимо. Может, любил, да не понимал. Любовь ведь разная. Но живу. Если боль не трогать — легче.
— К родственникам приезжал?
Человек устроен так: чужая беда отвлекает от своей.
— Нет. К самому родному человеку.
— Расскажи. Три часа торчать тут. Меня Олег зовут. — Он протянул руку.
— Борис.
Мы пожали руки.
— Слушай, мне Алёна пироги с курицей дала. Хочешь, за пивом сбегаю? — предложил он по-дружески.
— Не пью. И есть не хочу.
— Ладно. Тогда давай историю. — Он удобно устроился, подпер голову рукой.
— Да что рассказывать? — начал я. — В школе любил одну девочку. Терял голову, когда видел её. А она не замечала. Так и не признался. Ушёл в армию. Мечтал сбежать, ревновал, сходил с ума.
А она, пока я служил, замуж вышла. За моего друга. Вернулся — у неё уже дочь. Встретил его, хотел поговорить. А он спросил: «Это ты её ребёнка сделал?» Всё во мне вскипело. Не сдержался, ударил…
— Твой ребёнок? — перебил Олег.
— Говорю же — даже не целовались. Я издалека любил. — Я строго посмотрел на него. — Страдал годами. Видеть их вместе — мука. Обходил их дом за версту. Женился на другой — думал, забудется. Как бы не так.
Валентина была хорошей женой. Знала, что не люблю её, но старалась. Не заслужил я её. Мать её обожала. А сердцу не прикажешь. Галину забыть не мог. Хотел даже уехать из города, чтобы не видеть.
Но они сами перебрались в Москву. Стало легче. Валентина родила сына. Гордился им! Но семьёй мы так и не стали. Всё мечтал о Гале. А когда Валентина умерла, думал — и мне конец. Оказалось, без неё жизнь пуста.
Сын к тому времени женился, уехал в Питер. Оставил мне ноутбук — научил по скайпу общаться. Я освоил интернет, стал в соцсетях искать старых друзей. И нашёл её.
Написал — она не ответила. Решил: забыла. А потом пришло короткое письмо: «Помню. Рада». Год переписывались. Однажды признался, что любил еёОн крепко сжал её руку, глядя в любимые глаза, и понял, что наконец-то нашёл то, чего так не хватало всю жизнь — просто быть рядом.
