Когда я вышла замуж за своего мужа, Никите было всего шесть лет.
Его мать ушла, когда ему было четыре — ни звонков, ни писем, просто тихо исчезла холодной февральской ночью. Мой муж, Артём, был разбит. Мы познакомились спустя год, оба пытаясь собрать осколки своих жизней. Наша свадьба была не только про нас двоих. Она была и про Никиту.
Я не родила его, но с того момента, как я переехала в этот маленький дом со скрипучими ступеньками и постерами футболистов на стенах, я стала его мамой. Да, мачехой — но также его будильником, тем, кто готовил бутерброды с вареньем, помощницей в школьных проектах и тем, кто вез его в больницу в три ночи с температурой. Я сидела на всех спектаклях и орала как сумасшедшая на футбольных матчах. Я помогала ему готовиться к экзаменам и держала за руку, когда его впервые бросила девушка.
Я никогда не пыталась заменить его мать. Но я делала всё, чтобы он мог на меня положиться.
Когда Артём внезапно умер от инсульта, едва Никите исполнилось шестнадцать, я была опустошена. Я потеряла партнёра, лучшего друга. Но даже сквозь горе я знала одно точно:
Я никуда не уйду.
С этого момента я растила Никиту одна. Не по крови. Не по наследству. Только любовь. И верность.
Я наблюдала, как он превращается в прекрасного мужчину. Я была рядом, когда он получил письмо о зачислении в университет — он ворвался на кухню, размахивая им, будто это золотой билет. Я оплатила его взнос, помогла собрать вещи и рыдала, когда мы обнялись у общежития. Я смотрела, как он получает диплом с отличием, и снова плакала от гордости.
Поэтому, когда он сказал, что женится на девушке по имени Алиса, я была счастлива за него. Он выглядел таким счастливым — будто сбросил груз.
«Мама, — сказал он (да, он называл меня мамой), — я хочу, чтобы ты была везде. Выбор платья, банкет, всё».
Я не ждала центральной роли. Мне было достаточно просто быть рядом.
В день свадьбы я пришла рано. Не хотела мешать — просто поддержать своего мальчика. На мне было бледно-голубое платье, цвет, который он когда-то назвал «как дом». В сумочке лежала маленькая бархатная коробочка.
Внутри — запонки с гравировкой: «Мальчик, которого я вырастила. Мужчина, которым я горжусь».
Они не стоили миллионы, но в них была вся моя душа.
Зал уже наполнялся людьми: флористы суетились, квартет настраивал инструменты, организатор нервно проверяла список.
И тут ко мне подошла Алиса.
Она выглядела потрясающе. Элегантно. Идеально. Её платье сидело, будто сшито специально для неё. Она улыбнулась мне, но улыбка не дошла до глаз.
«Здравствуйте, — тихо сказала она. — Рада, что вы пришли».
Я улыбнулась в ответ. «Я не могла пропустить».
Она замешкалась. Взгляд скользнул по моим рукам, потом вернулся к лицу. Затем добавила:
«Только одно уточнение… Первый ряд — только для родных мам. Надеюсь, вы понимаете».
Слова не сразу дошли до меня. Может, это традиция или рассадка? Но я увидела — жёсткость в улыбке, холодную вежливость. Она сказала именно то, что думала.
Только родные мамы.
У меня подкосились ноги.
Организатор взглянула — она слышала. Одна из подруг невесты неловко отворотилась. Никто не проронил ни слова.
Я сглотнула ком в горле. «Конечно, — выдавила улыбку. — Я понимаю».
Я прошла в самый последний ряд. Колени дрожали. Я села, сжимая коробочку, будто она могла меня удержать.
Заиграла музыка. Гости обернулись. Шествие началось. Все сияли.
И тут в проходе появился Никита.
Он выглядел великолепно — взрослый, в тёмно-синем костюме, спокойный и собранный. Но, двигаясь вперёд, он пробежал глазами ряды. Взгляд метнулся влево, вправо — и остановился на мне, в самом конце.
Он замер.
На лице промелькнуло недоумение. Потом — осознание. Он взглянул на первый ряд, где гордо сидела мать Алисы рядом с отцом.
И развернулся.
Сначала я подумала, что он что-то забыл.
Но тут его друг тихо подошёл ко мне.
«Галина Петровна? — шепотом сказал он. — Никита просил вас перевести вперёд».
«Я… Нет, не надо, не хочу проблем».
«Он настаивает».
Я медленно поднялась, щёки горели. Казалось, все смотрят, как я иду по центральному проходу.
Алиса обернулась, её лицо было нечитаемым.
Никита шагнул к нам. Взглянул на невесту, твёрдо, но мягко: «Она сидит в первом ряду. Или свадьбы не будет».
Алиса заморгала. «Но… Никита, мы же договорились…»
Он мягко перебил. «Ты сказала, первый ряд — для родных мам. И права. Именно поэтому она должна быть там».
Потом повернулся к гостям, голос разнёсся по залу: «Эта женщина вырастила меня. Она держала мою руку, когда мне снились кошмары. Она сделала меня тем, кто я есть. Она моя мама, даже если не родила меня».
Потом посмотрел на меня и добавил: «Она та, кто остался».
Тишина повисла, будто натянутая струна.
Кто-то начал хлопать. Сначала робко. Потом громче. Несколько человек встали. Организатор украдкой вытерла глаза.
Алиса казалась ошеломлённой. Но не возразила. Только кивнула.
Я взяла Никиту под руку, слёзы застилали взгляд. Он подвёл меня к первому ряду, и я села рядом с матерью невесты.
Она не смотрела на меня. Но это не имело значения. Я была здесь не для неё.
Церемония продолжилась. Они обменялись кольцами, поцеловались — зал взорвался аплодисментами. Всё было прекрасно: романтично, трогательно, наполнено счастьем.
После, на банкете, я стояла у танцпола, всё ещё не веря произошедшему. Я чувствовала себя не на своём месте. Но и — бесконечно любимой.
Алиса подошла ко мне, когда стало тише.
Теперь она выглядела иначе. Острота смягчилась.
«Мне нужно извиниться, — сказала она, опустив глаза. — Я была не права. Я не знала вашей истории. Я думала… Не знаю, что я думала. Но теперь я вижу — вижу, как много вы для Никиты значиЯ обняла её, понимая, что самое главное — это не место в первом ряду, а то, что мы все теперь одна семья.
