**Тайна старой фотографии**
Сегодня произошло нечто странное. Всё началось с Лены. Мы с ней учились в одной группе в институте в Екатеринбурге. Раньше я её не замечал, но в один день взглянул — и будто ослеп. Глаза тёмные, волосы густые, хоть и не красавица по стандартам, а взгляда оторвать не мог.
После пар поджидал её у входа. Но она пробежала мимо, даже не глянув, к какому-то парню подошла, и они ушли вместе. Я стоял, кулаки сжимая, а в душе — пустота. Чего я ждал? Чтобы такая, как она, одна сидела, пока я очухаюсь?
Потом Лена пришла на занятия с красными глазами. Весь день молчала. Я снова дождался её. В этот раз никого не было.
— Домой? — спросил.
— К бабушке. Она болеет, — ответила Лена.
Рассказала, что у старухи давление скачет, суставы болят. Весной ей всегда хуже. Шёл рядом, почти не слушал, только сердце колотилось: «Лена, Лена, Лена…»
Жила она недалеко, в трёх остановках.
— Не заходи, бабушке плохо, — извинилась у подъезда.
На следующий день спросил, как дела. Лена сморщилась:
— Вчера мать приехала с новым мужем. Бабушке стало так плохо, что «скорую» вызывали. Лучше б не появлялась.
Стало ясно — с отчимом у Лены не сложилось. Наверное, потому и к бабке переехала.
Перед сессией бабушка умерла. Я помогал Лене с похоронами, потом она осталась в её квартире.
— Призраков не боишься? — пошутил я как-то.
— Бабка была строгая, но добрая ко мне, — усмехнулась Лена.
Однажды я решился спросить про того парня, что встречал её у института. Лена побледнела:
— Он женился на моей матери. Теперь мой отчим.
После первого экзамена она позвала меня в гости. Квартира старая, с тяжёлой мебелью и потрёпанными обоями. На столе лежал альбом.
— Можно? — спросил я.
— Смотри. Выбирала фото бабушки на памятник… — Лена села рядом, комментируя снимки.
— Это я маленькая. А вот мама с отцом, меня ещё не было.
— Они развелись?
— Да, отец не выдержал её характера. У него новая семья, мы не общаемся.
Я показал на фото суровой женщины с холодным взглядом.
— Бабушка в последние годы.
Перевернул страницу — и обомлел. Там та же женщина, но молодая, улыбающаяся, в лёгком платье.
— Красивая, да? — Лена ткнула в фото пальцем.
Я промолчал. Перевернул ещё раз — и увидел её с мужчиной.
— Кто это?
— Не знаю. Друг или родственник.
Я вдруг захлопнул альбом.
— Мне пора. — Вышел, даже не попрощавшись как следует.
Поехал не домой, а к деду в Пермь. Всю дорогу смотрел в окно, не видя ничего.
— Никита! Давно не заходил! — обрадовался дед.
Чай поставил, а я к шкафу подошёл.
— Ты что ищешь?
— Фотоальбом твой…
Дед достал его из нижнего ящика. Я листал страницы, пока не нашёл половину фотографии.
— Это ты. А кто был на другой половине?
Дёрнулся, будто током ударило.
— Никого.
— Я видел целый снимок. Ты обнимаешь женщину. Бабушку Лены.
Дед вскочил, заходил по комнате. Потом сел на кухне, голову в руки уронив.
— Как её зовут? Девушку твою?
— Лена.
— А бабушку?
— Мария Ивановна Шувалова.
Дед зажмурился.
— Такого совпадения не бывает. Прошлое всегда догонит.
Я никогда не видел его таким. Будто сразу постарел.
— Расскажи, — попросил я.
— Ошибки молодости, внук. — Он вздохнул. — После армии я на заводе в Екатеринбурге работал. Там и встретил Машу. Красивая была, как картинка. Влюбился по уши.
Женился. Потом понял, что она уже беременна.
— Квартиру дали только из-за ребёнка, — бросила она мне в лицо.
Я простил. Но однажды застал у неё директора завода. Вышвырнул его. Меня уволили, Маша даже не скрывала, что не любит. Уехал с одним чемоданом.
Потом встретил твою бабушку. Тихая, добрая. Но Машу забыть не мог.
Спустя годы случайно встретил её. Она сказала, что больна, умрёт скоро. Я верил, помогал. А твоя бабушка мне: «Иди к ней. Мы с сыном справимся».
Но я не ушёл. Маша врала. Не болела.
— Теперь ты влюблён в её внучку, — покачал головой дед. — Присмотрись к ней.
Я показал фото Лены.
— Серьёзная. Дай Бог… — вздохнул дед.
Я обещал не торопиться. Но одно знал точно — люблю её.
Ушёл, оставив деда в темноте с альбомом. Он достал спрятанную половинку фото, смотрел на молодую Машу и вздыхал.
**Вывод:** Прошлое, как тень, всё равно настигнет. Но если любишь — смотри вперёд, а не назад.
