Варя и её мышонки
Я веду блог, работаю психологом и делюсь своими мыслями. Несколько недель назад в парке я заметила девочку — она сидела на скамейке, кормила голубей хлебом…
Очень общительная. Когда встретила её в третий раз, поняла, кого она мне напоминает — меня.
Родители развелись: мама вышла замуж и уехала за границу, папа живёт с другой женщиной (так сказала сама Варя, так зовут девочку).
У папы и Ирины родился мальчик, назвали Тимуром…
Я смотрела на неё и видела себя.
Как ей помочь? Как сделать, чтобы в тридцать пять она не писала такие же горькие посты?
— Варь, я работаю в ***. Хочешь научиться рисовать?
— Да! — оживлённо кивает она.
Иду с ней домой и предлагаю уставшей женщине, чтобы её дочь ходила в нашу студию. Делаю вид, будто не догадываюсь, что она не родная мать…
— Это бесплатно, нужно только согласие родителей, — немного лукавлю.
— Я не мать. Муж вернётся — решим.
На следующий день Варя приходит к нам.
Стараюсь мягко направлять её. Девочка действительно талантлива — рисует, поёт…
Договариваюсь с коллегами, и её берут везде, где можно.
Не говорите, что это невозможно.
Если захотеть — всё получится.
Хочу дать ей то, чего не было у меня: чувство, что ты не просто случайный человек во вселенной, а кто-то важный.
Мы с Варей потянулись друг к другу. Отец и мачеха думают, что я просто назначенный соцпедагог.
Наивные? Или равнодушные?
Скорее второе. Варя — напоминание о прошлой жизни мужчины, которую приходится терпеть.
Мама устранилась — присылает деньги, наряды, приезжает раз в год, но не забирает с собой.
Почему?
Потому что у неё муж, который не хочет чужих детей. У них будут свои…
А папа… вроде любит Варю… герой, несущий “крест” в виде дочери…
Для нас Варя — чудо. Но какая она дома? Может, колючая и злая, потому что чувствует себя лишней.
Как и я когда-то…
— Алёна, а почему ты не выйдешь замуж за Дениса?
— Что? О чём ты? — смотрю на неё в недоумении.
— Ну… — пожимает плечами, — все видят, что он тебя любит, а ты… снежная королева.
В *** я работаю по зову сердца. То есть… лечу саму себя.
Но помочь себе не могу. Завела блог, рассказала всё — мне нужна поддержка. Бросаюсь спасать других, но не себя.
В Варе я увидела ту маленькую девочку, которой так нужна была помощь.
Я пыталась… честно пыталась наладить отношения с обеими семьями.
Отец, его жена и их дочь — ну, как бы моя сводная сестра… точнее, совсем не сестра… Они… Отец набрался смелости и сказал, чтобы я не звонила, не приходила и не писала.
— Настя не хочет, — пряча глаза, объяснил он.
Мне тогда тринадцать. Острые коленки, большие руки на тонких запястьях — как клешни. Казалось, я — самое некрасивое существо на свете. Кто может такую полюбить?
— Пап… но я же твоя родная дочь, а Настя — дочь твоей жены…
— Понимаешь, у неё сложный возраст. Мы даже к психологу водили. Ей нужна забота.
Да, пап. Конечно.
Мама, отчим и брат жили своей жизнью. Могли смеяться, но замолкали, когда я входила. Даже делали вид, что рады. Но я-то видела: им тяжело с чужим человеком — со мной.
Я всегда была одна.
Но так хотелось, чтобы меня заметили…
Папа сказал, что Настя плохо учится.
Значит, мне нужно учиться на отлично — чтобы он увидел: я лучше, с меня меньше проблем…
Не заметил.
Решила стать психологом — пусть оценит.
Не оценил. Просто исчез.
Всю жизнь пыталась всем нравиться, быть удобной.
Мама хвалилась подругам: “Алёна у меня — золото! И приготовит, и уберёт, и с Тимуром посидит”.
Не могу построить отношения.
Потому что…
Потому что душила мужчин своей любовью, подозрениями, ревностью. Помогала другим, но не себе.
Понимала — меня недолюбили. Но жить-то надо… а не получалось.
Даже думала родить ребёнка. Для себя. Но…
Вдруг не смогу полюбить? Представляла девочку. Ещё одну неИ теперь, глядя на доверчивые глаза Вари, я наконец осмелилась шепнуть себе: “А ведь можно просто любить, не пытаясь никому ничего доказать”.
