Лёля и её мышата
Всё началось в парке, где я, будучи психологом, веду блог. На скамейке сидела девочка, кормила голубей куском батона. Очень общительная. В третий раз увидев её, я вдруг осознала — она напоминает меня.
Родители её разошлись: мама вышла замуж и укатила за границу, а папа живёт с тётенькой Наташей (так со слов Лёли). У них родился сынок, Ваня.
Смотрю на неё и вижу себя. Как ей помочь? Чтобы в тридцать пять она не писала такие же грустные посты…
— Лёль, я работаю в центре ***. Хочешь научиться рисовать?
— Да! — кивает она.
Иду с ней домой, предлагаю уставшей женщине (я-то знаю, что она мачеха) записать девочку к нам.
— Бесплатно, только разрешение нужно, — слегка привираю.
— Я не мать, — соглашается она. — Муж придёт, решим.
На следующий день Лёля уже в студии. Стараюсь мягко направлять её — девочка талантливая: и рисует, и поёт.
Договорилась с коллегами, её взяли везде, где можно.
Не говорите, что это невозможно. Если захотеть — всё получится.
Я даю ей то, чего не было у меня: понимание, что ты не лишняя в этом мире.
Мы с ней потянулись друг к другу. Отец и мачеха думают, что я просто соцработник, прикреплённый к ребёнку.
Наивные? Или равнодушные?
Скорее второе. Лёля — довесок из прошлой жизни папы. Куда её девать? Терпят.
Мама самоустранилась: шлёт деньги, платья, приезжает раз в год, не забирает.
Почему? Потому что у неё муж, который не хочет чужих детей.
А папа… ну, вроде любит. Герой-одинока, тащит на себе этот «крест».
Лёля — прелесть. Для нас, для педагогов. А какая она дома? Может, колючая, злая, потому что чувствует — лишняя.
Как я.
— Алла, а почему ты не выходишь замуж за Игоря?
— Что? — удивляюсь. — С чего ты взяла?
— Ну… все видят, что он тебя любит, а ты как Снежная королева…
Работаю в центре по зову сердца. Ну ладно… лечу саму себя.
Но себе помочь не могу. Завела блог, вывалила душу — мне нужна помощь. Спасаю всех, кроме себя.
В Лёле я увидела ту маленькую девочку, которой когда-то не хватало тепла.
Пыталась наладить отношения с обеими семьями.
Отец, его жена и их дочь Света (ну, не совсем мне сестра)… Они… Отец набрался смелости и сказал:
— Не звони, не приходи, не пиши.
— Света не хочет, — опуская глаза, добавил он.
Мне тринадцать. Острые колени, большие руки на тонких запястьях, как у краба. Кажется, я — уродина. Кто меня полюбит?
— Пап… но я же твоя родная дочь, а Света — нет.
— Понимаешь, у неё сложный возраст. Ей нужна любовь.
— Да, пап. Конечно.
Мама, отчим и брат жили своей жизнью. Смеялись, но замолкали, когда я входила.
Я всегда была одна.
Но мне хотелось, чтобы заметили.
Папа сказал, что Света плохо учится.
Значит, мне надо учиться на отлично, чтобы он увидел: я лучше.
Не заметил.
«Стану психологом», — решила я.
Не оценил. Просто исчез.
Всю жизнь старалась быть удобной.
Не могу построить отношения.
Потому что душила мужчин своей любовью, ревностью.
Помогала другим, а себя — нет.
Думала родить ребёнка. Но вдруг не смогу полюбить? Ещё одна ненужная девочка…
Выныриваю из мыслей.
— Алла, ты пойдёшь с Игорем в ресторан?
— В какой?
— Ой, проболталась… он тебя позовёт, сделай вид, что удивлена.
Игорь и правда пригласил.
Не страшно. Лёля подарила талисман — мышонка с сыром (сделала на уроке труда).
С ней я учусь жить заново.
Не умею быть лёгкой. Флиртовать. Но с Игорем — просто.
Он ничего не ждёт.
Сидим в ресторане.
— Как тебе тут?
— Уютно. — Делаю глоток вина. — Чувствую себя, будто шестнадцать и сбежала с уроков.
— Алла, — говорит он, — не надо быть сильной. Не для меня.
Я молчу. Впервые за долгое время просто слушаю.
На следующий день Лёля влетает в студию сияющая.
— Алла! Вчера папа и Наташа играли со мной в слова! И мы пекли блины! А ещё… — замолкает, — Наташа сказала, что я ей как дочь.
— Почему так вышло?
— Потому что ты научила: если видеть в людях хорошее, они это почувствуют.
В этот момент понимаю: я тоже изменилась.
Вечером пишу в блог. Не идеально, а искренне.
Иногда путь к себе лежит через кого-то другого.
Не знаю, чем кончится моя история.
Но сегодня сбросила старый рюкзак.
Он был тяжёлый.
Спасибо, Лёля.
Я нажимаю «опубликовать» — и не боюсь.
Не потому что уверена.
А потому что стала настоящей.
Лёля заполонила все пустоты.
Даже съездила к маме по её совету.
— Давно не виделась, — говорю.
— Почему?
— Потерялись.
— Так поезжай.
— Непросто.
— Ты же взрослая. Машина есть.
— Иногда страх мешает.
— Возьми мышонка. Он прогоняет страх.
Сижу за рулём. Талисман на зеркале.
Мамин двор. Всё как в детстве.
Она выходит — мы сталкиваемся взглядами.
— Алла?
— Привет, мама.
Сидим на кухне.
— Ты зачем приехала?
— Потому что… надоело быть обиженной.
Не ругаться. Просто побыть.
Мама дрожит.
— Я тоже думала о тебе…
Мы говорим долго.
— Ты стала психологом?
— Да.
— А я говорила, что это ерунда…
— Ты имела право ошибаться.
Она улыбается.
— Ты изменилась.
— И ты.
Провожает до калитки.
— Не пропадай.
— Хорошо.
— И… прости, если сможешь.
Обнимаю её. Неловко.
Чуда не случилось. Но внутри всё встало на места.
Еду назад. Теряю мышонка.
Останавливаюсь, плачу. Не из-за игрушки.
Пишу в блог.
Первый комментарий: «Как Лёля? Нашла мышонка?»
Набираю воздух.
Пишу правду: Лёли нет.
Это та деМышат теперь вяжут уже втроём — я, Лёля и Игорь.
