Машенька и её мышки
Когда-то, в старом московском дворике, где фонари скупо освещали узкие тропинки, я познакомилась с девочкой. Сидела она на скамейке, крошила хлеб голубям, а ветер играл её светлыми волосами.
В третий раз, увидев её, я поймала себя на мысли — она напоминает мне меня саму.
Родители её разошлись. Мать уехала за границу с новым мужем, отец остался с другой женщиной — так говорила Машенька, так звали девочку.
От новой жены у отца родился сын, назвали его Артёмом…
Я смотрела на эту малышку и видела в ней себя.
Как помочь? Чтобы в тридцать пять она не писала таких же горьких строк…
— Маш, я работаю в ****, хочешь научиться рисовать?
— Да! — кивает она без раздумий.
Я иду с ней домой, разговариваю с уставшей женщиной, предлагаю записать девочку в нашу студию. Делаю вид, будто не догадываюсь — она мачеха.
— Всё бесплатно, только разрешение родителей нужно, — немного лгу.
— Я не мать. Муж придёт — решим.
Назавтра Машенька уже у нас.
Я осторожно направляю её. Девочка талантлива — рисует, поёт. Договариваюсь с педагогами, её принимают везде, где можно.
Говорят — так нельзя. А я знаю: если очень захотеть — всё возможно.
Я даю ей то, чего не было у меня — чувство, что ты не лишняя, что ты важна.
Мы потянулись друг к другу. Отец и мачеха думают, что я соцработник, прикреплённый к ребёнку.
Наивность? Или равнодушие?
Скорее второе. Машенька — обуза от прошлой жизни. Куда девать? Терпят.
Мать исчезла — лишь деньги шлёт, платья, раз в год наезжает, но не забирает.
Почему?
Да потому что новому мужу чужие дети не нужны — свои будут.
А отец… вроде любит. Герой, тащит свой крест — Машеньку.
Для нас она — солнышко. Для педагогов, для ребят.
А какая она дома? Может, колючая, злая? Ведь она — лишняя.
Никому не нужная.
Как и я когда-то…
— Алла, а почему ты не выйдешь замуж за Егора?
— Что? — смотрю на неё, смеюсь. — Откуда такие мысли?
— Ну… — пожимает плечами. — Все видят, что он тебя любит. А ты… снежная королева.
Я работаю в **** по зову сердца. Лечу себя, пытаюсь. Но помочь себе не могу. Завела блог, выливаю душу — мне нужна помощь.
В Машеньке я увидела ту маленькую девочку, которой никто не помог.
Я пыталась… честное слово, пыталась наладить отношения с обеими семьями.
Отец, его жена, их дочь Света… не сестра она мне, совсем не сестра…
Однажды отец набрался смелости:
— Не звони, не приходи, не пиши.
— Но почему? — спрашиваю, мне тринадцать, я неуклюжая, с длинными руками, большим ртом.
— Свете тяжело. Подростковый возраст. Ей нужна любовь.
— Пап, но я же твоя дочь…
— Понимаешь…
Да, понимаю.
Мать, отчим, брат — живут своей жизнью. Смеются, а когда я вхожу — замолкают. Делают вид, что рады. Но я-то вижу — я чужая.
Я всегда была одна.
Но так хотелось, чтобы заметили…
Отец сказал, Света плохо учится.
Значит, мне надо учиться на отлично — чтобы он увидел, что я лучше.
Не увидел.
— Буду психологом! — решаю. Пусть оценит.
Не оценил.
Я пыталась всем нравиться. Быть удобной.
— Алла у меня золото! — хвасталась мать. — И приготовит, и уберёт, и с братом посидит.
Я не умею строить отношения.
Душила мужчин любовью, ревностью.
Помогала другим, а себя спасти не могла…
Думала — родить ребёнка. Девочку. Но вдруг и её не смогу полюбить?
Ещё одна ненужная…
Очнулась от мыслей.
— Алла, ты пойдёшь с Егором в ресторан?
— В какой?
— Ой, проболталась… Он тебя пригласит. Сделай вид, что удивлена!
Егор и правда позвал. А я… не боюсь. Машенька дала мне талисман — мышонка с сыром, сделанного на уроке труда.
С ней я учусь жить заново.
Я не умею быть лёгкой. Кокетничать. Но с Егором… просто.
Ресторан. Чёрно-белые фото на стенах. Фонарь за окном качается.
— Нравится? — спрашивает он.
— Уютно. — Делаю глоток вина. — Как будто мне шестнадцать и я сбежала с уроков…
Он улыбается.
— Алла… Ты не обязана быть сильной. Не для меня.
Молчу. Впервые хочу просто слушать. Не спорить, не казаться умной. Просто быть.
Наутро прихожу в студию раньше всех. Раскладываю краски.
Вбегает сияющая Машенька.
— Алла! Вчера папа с Алёной играли со мной в слова! Я выиграла!
— Умница.
— А потом пекли блины! И… — замолкает, потом шёпотом: — Алёна сказала, что я ей как дочка.
— Знаешь, почему?
— Потому что ты научила: если видеть в людях хорошее, они это чувствуют.
В этот момент я понимаю — я тоже изменилась. Благодаря Машеньке.
Вечером пишу в блог. Не идеальный пост. Живой.
Иногда путь к себе лежит через другого.
Не знаю, чем кончится моя история.
Но сегодня я сбросила старый груз.
Он был очень тяжёлым.
Спасибо, Машенька.
Ты не знаешь, как изменила мою жизнь.
Нажимаю «опубликовать». Впервые не страшно.
Не потому что уверена.
А потому что стала настоящей.
Машенька заполнила пустоты в моей душе…
По её совету я поехала к матери.
Вот как это было:
Машенька рисовала открытку к Пасхе.
— Алла, а когда ты видела маму?
— Давно.
— Почему?
— Потерялись…
— Поезжай.
— Не так просто.
— Почему? Ты же взрослая. Машина есть.
Правда…
Но…
— Маш, иногда мешает не отсутствие машины, а страх.
— Возьми мышонка. Он прогоняет страх.
Я еду.
Мышонок болтается на зеркале.
Три часа дороги. В голове её слова: «Ты же взрослая».
Двор. Всё как в детстве. Только дерева нет, калитка новая.
Не могу нажать звонок.
Дверь открывается — мать выходит с мусором.
Мы смотрим друг на друга, и я понимаю — она, как и я, просто боялась сделать первый шаг.
