Метель бушевала не на шутку. Дороги замело так, что ни пройти, ни проехать. Подъездную дверь не открыть — сугробы в рост человека, и даже откопаться невозможно. Город южный, дома к таким стихийным выходкам не приспособлены. Настоящий катаклизм.
А в эту ночь у Светланы умирал отец.
Инсульт. «Скорая» не едет, спасателей нет. Лишь она, молодая врач-невролог, да скудный запас домашних медикаментов.
Отец упал на кухне, ставя чайник. Светлана не видела, как это случилось, но распознать инсульт — задача для студента-первокурсника. Для неё же было ясно: без больничных условий до утра он не дотянет.
Она обзвонила всех — полицию, МЧС, даже знакомых врачей. В ответ — одно: «Ваш вызов принят. Как только появится возможность, к вам прибудем».
Помощи ждать неоткуда. Но она не могла просто сидеть сложа руки. Отец лежал парализованный, лишь мычал, когда она тащила его на кровать. Антикоагулянты нельзя — значит, аспирин, потом преднизолон внутривенно. Давление пониженное — бисопролол не нужен.
Осталось только ждать. Светлана действовала механически, будто робот. Без эмоций, лишь пустота внутри.
И вдруг погас свет. В квартире стало темно и душно, словно стены сдвинулись, а воздух загустел, как кисель. Отец дышал тяжело, но ровно. Хорошо хоть не стонал. А сама Светлана, казалось, перестала дышать вовсе.
«Скорее бы утро», — прошептала она, просто чтобы услышать свой голос. Чтобы убедиться, что ещё жива.
И в этот миг в дверь громко постучали.
Светлана вздрогнула от неожиданности, но сердце ёкнуло — наконец-то помощь! Она бросилась к двери, спотыкаясь в темноте, нащупала замок и распахнула её. В лицо ударил яркий свет фонаря.
«Привет», — раздался до боли знакомый мужской голос.
Это был сосед. Сергей — местный «чудик», вечный ребёнок в теле сорокалетнего мужика. Небритый, с вечно растрёпанными волосами, то в ирокезе, то с выкрашенной в ядовито-рыжий бородой. Мог подраться, мог пропасть на неделю, мог явиться пьяным в три ночи с гитарой.
Для неё, вызубрившей учебники от корки до корки, его образ жизни был вопиющей глупостью. Такие, как он, казались ей ошибкой природы.
Она хотела захлопнуть дверь, но Сергей бесцеремонно подставил ногу.
«Всё нормально?» — спросил он.
«Уберите ногу», — сквозь зубы процедила Светлана. Она всегда сторонилась его.
«Ладно», — он послушно отступил, опустив фонарь. «Просто подумал, вдруг помощь нужна».
«Не ваша».
«Значит, нужна», — подметил он. «Вода у вас есть?»
«Боже мой, да в чайнике!» — она раздражённо дёрнула дверью, но Сергей успел поставить на порог пятилитровую бутыль и исчез.
Светлана фыркнула. Неужели он думает, что у неё из-под крана не идёт? Но, подойдя к раковине, поняла: вода действительно не течёт.
А потом он принёс батарейки и фонарик. То, о чём она, врач, даже не подумала.
«Хочется послать вас к чёрту», — призналась она, когда он вручил ей работающий фонарь.
«Посылайте», — пожал плечами Сергей. «Как отец?»
«Вы с ним что, пили вместе? Какое вам дело?»
«Не пил. Просто спросил. Как он?»
«Инсульт…» — вырвалось у неё. «Нужна скорая».
Сергей резко развернулся и скрылся.
Она осталась одна. С умирающим отцом. С бутылкой воды. С фонариком.
А через час он вернулся — в меховой куртке, с рюкзаком за плечами.
«Вы не поверите, но я чувствую, когда кому-то плохо», — сказал он. «Мы можем довезти отца до больницы. Вы — врач, будете следить. Я — умею ходить по снегу. А он — боец. Втроём справимся».
Она не хотела верить, но согласилась.
Он достал из рюкзака спальный мешок.
«Запакуем дядю Колю… Николая Ивановича…» — он запнулся, будто подросток. «Вашего отца. Шины есть?»
«Есть».
То, что произошло дальше, казалось нереальным. Сергей привёл пару соседей — тех самых, которых она всегда избегала. Они сделали носилки из старых труб и плаща. Отец был укутан и бережно перенесён вниз.
Дорога до больницы заняла вечность. Сергей шёл впереди, прокладывая путь на самодельных снегоступах. Она еле поспевала, балансируя на охотничьих лыжах, которые он почему-то хранил дома.
«Я геолог», — вдруг сказал он. «Полевик. Вот только работу сейчас больше за компом».
«Тогда почему…» — она не договорила, но вопрос висел в воздухе.
Он только пожал плечами.
В больнице она снова стала врачом — требовала томографию, командовала фельдшерами. А Сергей стоял в стороне, молчаливый, как страж.
И только когда отца увезли на обследование, она рухнула на скамейку и провалилась в сон.
Очнулась от голоса дежурного врача:
«Светлана Николаевна, с отцом всё стабильно. Перевели в палату».
«Спасибо…» — она огляделась. «Где тот мужчина… который со мной был?»
«А, ваш герой?» — врач усмехнулся. «Он двоих ещё больных доставил, за третьим пошёл. Муж?»
«Нет», — ответила она.
И почему-то в голове мелькнуло: «Жаль…»
Так она поняла: люди делятся не на «правильных» и «неправильных». А на тех, кто готов помочь, и тех, кто пройдёт мимо.